Книга Жена Альфы, страница 7 – Клара Моррис

И трое. И он.

Молодой. Дикий. С окровавленной скулой и глазами, полными не холодной ярости, а горячей, животной злобы. Он отбивался, но его зажимали в угол.

Один из нападавших, самый здоровенный, заметил меня. Его взгляд скользнул по моему лицу, по простой одежде, и он хрипло рявкнул:

— Эй, ты! Проваливай, пока цела!

Их было трое. На него одного. И этот «один» был тем, кто через годы холодно прикажет мне исчезнуть. Но здесь и сейчас… здесь и сейчас он был тем, кого убивали.

А я… я была просто Лианной. Девушкой без запаха. Которая только что убегала от одного убийцы и упала прямиком в лапы к другим.

Но в этот раз, почему-то, ноги не побежали.

Всё произошло так быстро, что я не успела испугаться. Вернее, страх был, но какой-то странный, отстранённый, будто смотрела на всё сквозь толстое стекло. Я только что бежала от убийцы в лесу, а теперь смотрю, как убивают его.

Молодого Виктора.

Это был он, но словно с другой фотографии. Не отточенный, холодный алмаз, а необтесанный кремень. Каждое движение — взрыв. Он не просто дрался, он ломил. Когда здоровяк с блестящей в руке железкой занёсся для удара, Виктор — нет, он не мог быть Виктором — резко присел и со всей силы всадил кулак под ребра. Тот захрипел, и что-то хрустнуло с противным, влажным звуком. Второй попытался схватить его сзади, но Виктор, будто у него глаза на затылке, рванул локтем назад, прямо в лицо. Я услышала глухой стук и увидела, как тот отлетает, хватаясь за нос.

Третий, поменьше, замер в нерешительности. Витя повернул к нему голову. Всего на секунду. Но в его взгляде было столько дикой, небрикованной силы, что парень отпрянул, споткнулся и, бормоча проклятия, бросился наутек. Его подбитый товарищ пополз за ним.

Я стояла, вжавшись в стену, и не могла отвести глаз. Моё сердце, только что колотившееся от ужаса, теперь бешено стучало от чего-то другого. От этого зрелища дикой, неконтролируемой мощи. Он не дрался как бизнесмен, который всё просчитывает. Он дрался как зверь, который защищает свою жизнь. И он победил.

Он тяжело дышал, вытирая тыльной стороной ладони струйку крови с разбитой скулы. Потом медленно повернулся и… посмотрел на меня. Не сквозь меня. На меня.

Глаза. Те же золотистые. Но не ледяные озёра. А костры. Горящие, живые, любопытные.

— Ну что, заблудившаяся, — его голос был хриплым от напряжения, но в нём слышался… смех? Насмешка над ситуацией, над ними, надо мной? — Решила посмотреть шоу? Или кирпич искать?

Я попыталась что-то сказать, но из горла вырвался только сдавленный звук. Я покачала головой, сжимая и разжимая онемевшие пальцы.

Он фыркнул и сделал шаг в мою сторону. Я инстинктивно отпрянула. Он заметил и остановился, но его взгляд не отпускал. Он изучал меня. Как незнакомый зверь изучает другого на своей территории.

— Ты откуда тут, а? — спросил он, и его ноздри слегка расширились. Он принюхивался. — Такие, как ты, тут по ночам не шляются. Ты чья? Человек чтоли?

Я снова попыталась заставить голос работать.

— Я… я просто…

— Просто, просто, — передразнил он, но без злобы. С недоверием. Он сделал ещё один шаг, сократив дистанцию. Теперь я чувствовала исходящее от него тепло и запах — кровь, пот, что-то горькое, пряное и… молодое. Ошеломляюще живое. — Ты странно пахнешь.

Меня будто окатило ледяной водой. Он чувствует запах. Мой запах. Которого нет.