Книга Развод и выжженная истинность, страница 57 – Кристина Юраш

Бонетта побледнела и поднялась сама. Медленно. Платье, смятое в коленях, слезы на щеках — следы её унижения.

Она посмотрела на меня, а потом перевела взгляд на коридор, где пряталась дверь Корианны. Развернувшись, Бонетта направилась прочь, растворяясь в темноте дворца, словно призрак.

Я направился в башню к Дуази. Ещё на ступенях услышал грохот — не звон разбитого хрусталя, а глухой удар чего-то тяжёлого о камень. Звук, от которого под кожей на затылке проступила чешуя.

— Войдите! — донёсся усталый голос за дверью.

Я открыл её. Старик стоял посреди комнаты, держа в руках чёрную книгу двумя пальцами — будто прикосновение к ней жгло кожу. Его лицо было бледнее обычного, глаза — острыми, как лезвие после заточки.

— А, это вы… — он не обернулся. — Одну минутку… Я тут решил выбросить мусор.

— А что за мусор? — спросил я, глядя, как он бросает книгу к груде других — таких же чёрных, с переплётами, похожими на обугленную кожу.

— То, что осталось от предыдущего придворного мага, — Дуази вытер руки о мантию, будто смывая грязь. — Шустрым малым был. И знал толк в порчах… В настоящих порчах.

Он поднял тряпку, вытер полку — тщательно, с отвращением — и начал расставлять свои потрёпанные фолианты. Пальцы скользили по корешкам нежно, почти ласково.

— Ох, прости, милая! — спохватился он, вынимая одну книгу. — Забыл, ты не любишь стоять рядом со справочником целителя. Вот, поставлю тебя в уголок… Там тише.

Он разговаривал с книгами, как с живыми. Я смотрел на него и понимал. Великие, по-настоящему великие чародеи не носят сокровищницу, не хвастаются регалиями. У них потёртые мантии, уставший взгляд и старые книги…

— Ты хочешь сказать, что Йостен — автор порчи? — мой голос опустился до шипения. В горле вспыхнул жар — не гнев. Голод. Голод дракона, почуявшего добычу.

— Да, — кивнул Дуази. — Если бы не книжка с заломленной страницей аккурат на этой дряни. И следы ритуала… Мощного. Под ковром. Кровь, пепел, сломанные кристаллы… Кто-то очень хотел, чтобы императрица умерла красиво. Медленно. С публикой.

Он замолчал. Посмотрел на меня — не глазами старика. Глазами того, кто видел сотни смертей.

— Его ещё не нашли. Стража перерывает всё… Есть зацепки, где искать? — спросил я. Кулаки сжались сами — когти прорезали ладони до крови. Пусть течёт. Пусть помнит.

— А вы думаете, он оставит записку? «Ищи меня в подвале дома с серой крышей»? — Дуази усмехнулся — горько, без юмора. — Такого нет. Зато есть столько дряни, что башню отмывать надо неделями. Как там его звали? Йостен?

— Да.

— Его не Йостензовут, — старик поднял обрывок пергамента с выжженным кругом. — Йорманд Стенворд. Вот его настоящее имя.

— Откуда знаешь?

— Просто, — палец скользнул по символам, выжженным в центре круга. — Некоторые ритуалы требуют полного имени. Обычному человеку этого не понять… Но если присмотреться…

Он показал: буквы, сплетённые в узор, читались через одну.

Й-о-р-м-а-н-д… С-т-е-н-в-о-р-д…

— Сомневаюсь, что магический совет расшифровал бы такое, — вздохнул Дуази. — Сейчас в Академии этому не учат. Увы.

Я взял кусок листа, рассматривая неизвестные буквы. Никакого намёка на то, что здесь написано имя.

— Вы его не видите, — заметил Дуази. — Потому вы — воин, а не целитель. А вот ваша супруга наверняка его прочитает… Так что придётся поверить мне на слово, как в тот раз, с порчей…