Книга Притворись моей невестой, бывшая!, страница 10 – Саяна Горская

Мысли о том, что надо сейчас кому-то рассказывать свою историю, совсем не радуют, но перспектива, что Павел бегает по магазинам с моими деньгами, радует ещё меньше.

Подхожу к зеркалу, оцениваю свой вид. Не бог весть что, но не катастрофа: волосы немного растрёпаны, но их можно пригладить. Скидываю шубку, поправляю простенький пиджачок на плечах.

Выбираюсь в коридор. Здесь тихо, ковёр глушит шаги, свет мягкий, возле каждой двери горит аккуратнаялампочка с номером.

Почему-то останавливаюсь у того, что справа. Дверь там приоткрыта на пару сантиметров. Из щели льётся тёплый свет, слышен тихий голос.

Стучу тихонько и просовываю в номер любопытный нос.

Мужской, низкий и чуть уставший голос становится громче.

– Да где я тебе её найду, Матвей? – говорит невидимый сосед. – Раньше надо было думать, до того, как я с Дариной расстался. Хоть какой-то толк от неё был бы.

Просовываю голову ещё немного. Мужчина стоит у окна спиной ко мне. На бёдрах небрежно повязано белое полотенце, вода ещё скатывается по бронзовой коже. Плечи широкие, спина сильная, волосы тёмные, влажные.

– А теперь и думать забудь, – продолжает он. – Не буду я, как дурак, по городу мотаться в поисках невесты. Мне работать нужно, а не статисток подбирать. Да наплевать мне, что они там про семейные ценности говорят. Нет у меня здесь подходящих знакомых! Все мои подруги детства либо глубоко замужем, либо уехали, либо… Лучше даже не думать.

Пауза.

– Всё, Матвей, завязывай страдать, – голос становится сухим и раздражённым. – Выкручусь и без невесты. Бывай.

Телефон с громким стуком отлетает на низкий стеклянный столик.

Да, похоже не лучший момент я выбрала. С одной стороны, мне срочно нужен телефон. С другой – мужчина этот явно не в настроении играть в доброго самаритянина.

Но отступать поздно.

Собрав всю храбрость, стучу ещё раз, на этот раз так, чтобы точно услышали. Открываю дверь шире.

– Добрый вечер. Прошу прощения, что без приглашения. Я хотела бы попросить у вас…

Мужчина оборачивается. Раздражение на лице сменяется изумлением.

Я же застываю на пороге, вцепившись в косяк так, что костяшки пальцев белеют.

– Марк?

– Света?

Если бы кто-то неделю назад сказал мне, что я окажусь в роскошном отеле в Красноярске и увижу Марка Сафина в полотенце, я бы решила, что это побочный эффект от закиси азота у стоматолога.

Марк Сафин.

Моя первая большая любовь.

Моя главная глупость девятнадцати лет.

Мы с ним встречались почти два года. Дешёвые кафешки, прогулки по набережной, поцелуи в подъездах, планы покорить мир: он – мир бизнеса, я – книжный. Потом Марк взял курс на Москву, уехал в столицу на время, и это время плавно растянулось в навсегда.

Сначала были звонки и сообщения, которые становились всё реже, реже… А потом мы оба, по сути, перестали тянуть. Не было ни скандалов, ни измен, ни разбитой посуды. Просто отношения, как дешёвая батарейка в пульте, тихо умерли.

И вот теперь он стоит передо мной живой, настоящий, всё такой же наглый красавец… только с бородой, да ещё и с кубиками на прессе, которых раньше определённо не было в таком количестве.

– Марк? – Повторяю на случай, если это всё-таки галлюцинация.

– Света, – подтверждает галлюцинация.

Несколько секунд мы просто смотрим друг на друга.

– Ты… что здесь делаешь? – Первое, что срывается с языка.