Книга Под слезами Бостона. Часть 1, страница 80 – Таша Мисник

– Я посчитал, что должен узнать это от тебя, – его дыхание сбито, а глаза сверкают так, будто в них жгут фейерверки. – Что сделал твой брат?

«Что сделал твой брат».

Меня обливает кипятком. Я ошпариваюсь и отскакиваю в сторону. Прочь от Эзры. Прочь от его слов. Прочь от его губ. Прочь от его рук. Прочь. Прочь. Прочь.

– Серена! – он пытается удержать и хватает меня за запястье, но я вырываюсь.

– Уходи!

– Серена. Прошу тебя, – сильнее тянет меня за руку, и я ударяюсь лицом в его грудь. – Серена. Пожалуйста. Ты можешь доверять мне.

«Могу доверять. Могу?».

Его руки обнимают меня. Я пытаюсь отстраниться. Дергаюсь и бью кулаками по его спине. Я пытаюсь вырваться, сама не зная зачем. И чем больше я пытаюсь, тем крепче он прижимает меня к груди. Тем сильнее стучит внутри его сердце.

– Отпусти! – уже чувствую, что реву. Но ничего не могу с собой поделать.

«Это алкоголь, Серена, это алкоголь. Это весь гребаный день. Весь долбаный сочельник. Вся твоя никчемная жизнь».

– Не отпущу.

Эзра вскидывает мой подбородок и припадает к губам так жадно, что в этот раз коленки подкашиваются точно не от вина.

Эзра

Когда в первый раз ее телефон отправил меня в голосовую почту, я напрягся. Во второй – я уже стоял у ее квартиры в Норт-Энд. «Приятно» было узнать, что она там больше не живет. В третий не отвеченный вызов я задействовал все свои источники, чтобы узнать, куда, мать вашу, исчезла Серена Аленкастри. Теперь я знал и ее фамилию. И знал, что кроме Юджина, в Бостоне у нее больше никого нет.

Я не стал копаться дальше в биографии Аленкастри. Не только потому, что у меня не было времени, нет. В момент, когда мои пальцы вбивали запросы и кликали мышкой, внутри тоже что-то «кликнуло», и я захотел услышать все от нее. Захотел, чтоб она сама захотелаподелиться со мной о своей семье, о прошлом. А если нет, то хотя бы рассказала, какой фильм пересматривает по несколько раз и что за музыка ей нравится. И от кого унаследовала такой волшебный голос.

«Может, она действительно та самая сирена21, чары которой околдовали и меня?».

Уверен, что так и есть, иначе с какого такого хрена мне стала интересна вся эта чушь? Не хватало еще спросить ее о хобби: лепит она из глины или вяжет идиотские разноцветные пончо? Или стрижет альпак?

Или играет на моих нервах, когда не берет трубку и заставляет метаться по всему городу ради какого-то разговора.

«Зачем он мне вообще потребовался?».

Вопрос отпадает сразу же, как только она открывает передо мной дверь. Покрасневшие глаза, расширенные до предела, смотрят на меня так, как смотрели из-за барной стойки пару часов назад. Она плакала. Она снова чего-то испугалась. Неужели стука в дверь?

Я был в шаге, чтобы обнять ее. Но не обнял. Я видел, что ей это нужно. Но не сделал. Вместо этого я снова начал разговор с нападения. И, черт возьми, она сама виновата, что довела меня до паники, которую я не испытывал уже хренову тучу лет.

Я переживаю за нее.

Да, блин, я переживаю. Да, блин, я хочу обеспечить ей безопасность, поэтому уже договорился с парой приближенных людей о тайной слежке за этой квартирой, если вдруг здесь осмелится появиться тот братец-«лесоруб» из бара. Мне даже не важна причина ее страха перед ним. Важно то, что этот страх присутствует. А значит, бдительность необходима. Так безопаснее ей. Так спокойнее мне.