Книга Под слезами Бостона. Часть 1, страница 116 – Таша Мисник

– Вино.

– Есть только ви́ски, – Стенли входит в гостиную, покачивая бутылкой в руках.

– Тогда зачем спрашивала?

– Было интересно признаешь ли ты степень своего эмоционального состояния.

– И?

– Не признала. Какое вино, когда ты стоишь на пороге моей квартиры в слезах? Здесь поможет только ви́ски. Или водка. Плюс огромная грудь Стенли для рыданий, – улыбается она. – О размере груди я не в буквальном смысле.

Она опускается на широкий выступ у са́мого панорамного окна, усыпанный подушками, скрещивает ноги и машет рукой, чтоб я присоединилась. Я киваю и иду к ней, пока Стен наливает нам по порции ви́ски и выжимает туда по кусочку лайма.

– А лед? – спрашиваю я, присаживаясь напротив в гору мягких подушек.

– Эзра убил бы тебя за такие слова, – усмехается она.

– Господи… Он везде, – вздыхаю вслух раньше, чем понимаю это.

– А то я не заметила, – слабая улыбка трогает ее щеки. – Давай хвастайся айфоном. Мне он подарил дилдо.

– Серьезно? – непроизвольно вспыхивают щеки.

– Ага. Сказал, что назвал его Юджин.

– Боже ты мой, – смеюсь и пускаю через нос только что сделанный глоток ви́ски.

– Ты ничего ему не говорила? – прищуривается Стен.

– А когда бы я успела? – утираю нос ладонью и серьезно смотрю на нее.

– Ладно. Не об этом сегодня. И ближе к делу, – Стенли толкает мой стакан своим. – До дна, – она опрокидывает залпом и ждет меня. Я морщусь, но допиваю следом. – Серена, что у вас с ним?

– Ничего. Ты видела, с кем он сегодня ушел. И я видела, как ее грудь в ажурном бра едва умещалась в его ладони.

– Он отшил ее, Серена.

– О нет, – усмехаюсь я. – Не может этого быть.

– Серена, – твердо перебивает Стен. – Он отшил Рэйчел, которую, прости, трахал полгода. Разве это не имеет значения?

– Нет, – я просто не верю.

– А то, что ты была у него дома? А то, что спала у него? Тоже не имеет значения? А то, что ты знакома с его сыном?! Это тебе ни о чем не говорит, мать твою? Никто никогда не знал о Бостоне. Никто!

Либо это действие ви́ски на язык Стен, либо на ее фантазию. Какой еще, на хрен, сын?

– О чем ты? – недоумеваю я. – Бостон? Десятилетниймальчик? Ты о нем?

– О нем, – Стенли уверенно смотрит на меня и даже не моргает.

– И он… – мямлю я.

– Сын Эзры.

– Сын Эзры?

Мозговая активности прибита к нулю. И хотелось бы сослать это на действие алкоголя. Но… Сын Эзры?

Сын?

Эзра отец?

Эзра, который демон, который мерзавец, чей-то отец? И не просто чей-то, а десятилетнего мальчика, который живет с ним. Десятилетнего. Эзра отец не год, даже не два. Десять раз по году. Почти половину моей жизни мужчина, который, я считала, не может позаботиться даже о себе, воспитывает ребенка. И делает это один. Но где же мать? Неужели она бросила их? Или… О Господи… Меня шарахает отрезвляющей молнией.

– Джейд… – выскакивает изо рта.

– Он рассказал тебе и о Джейд? – рокс Стенли выпадает из рук, и остатки напитка разбрызгиваются по полу, но, кажется, ей на это наплевать.

– Нет. Я услышала это имя, когда он бил Шейна.

– Матерь Божья… – Стен подбирает стакан и плескает в него еще ви́ски.

Пазл начинает складываться.

– Стенли… Он говорил, что Джейд убили. Он кричал, что Шейн живет в доме с убийцей, – тихо проговариваю я будто это огромная тайна, и нас могут подслушать. А еще меня не покидает чувство, что я лезу в тайны, которых мне знать не сто́ит.