Книга Пламя в цепях, страница 163 – Джулия Вольмут

– Не знаю, – равнодушно ответила ассистентка. – Уволился. Уже неделю его не видели.

Она поспешила по своим делам, а меня будто ударили в солнечное сплетение. На одеревенелых ногах я дошла до холла и упала на диван. Паника захлестнула с головой. Я снова набрала номер Хогарта.

– Ответь. Ответь!

Надеюсь, он спит, или занят на съемках, или пишет очередной сценарий. Только бы с ним не случилось ничего плохого. Но спустя час и сотню попыток дозвониться я все так же слышала мертвые гудки. Мертвые…

Грудь сдавило, и не получалось сделать глубокий вдох. «…Индустрия только берет и берет, она ничего не отдает взамен. А иногда потери невосполнимы», – сказал Хогарт в нашу последнюю встречу.

Что-то случилось. Что-то плохое.

Я выбежала на улицу и огляделась. Нью-Йорк выглядел непривычно пустынным. Фонарные столбы потрескивали над головой, вдали гремела подземка, ветер гонял по тротуарам мусор. Я втянула в легкие вечерний воздух, который пах страхом.

Дориан исчез. Хогарт исчез. Может исчезнуть кто-то еще.

Например, я.

Когда телефон зазвонил, я подпрыгнула на месте и торопливо ответила, даже не взглянув на экран.

– Алло! Хогарт?

– Пат? – на том конце был Джон. – Все в порядке?

– Угу, – я попыталась придать голосу беззаботность. – Иду к метро. Скоро буду дома. Приготовить тебе блинчики?

– Нет, Пат. Жду тебя в клубе. Сейчас.

Идея забыться была чертовски соблазнительной, но вряд ли я смогу сосредоточиться на сцене.

– Прости, Джон, я не в настроении…

– О, поверь, тебе понравится, – в его голосе мелькнули зловещие нотки, – у нас вечеринка на троих, с твоим агентом Дорианом.

Голдман бросил трубку.

Что? Дориан там? Они знакомы? В голове творилась неразбериха. И узнать ответы можно только одним способом – поехать в «Эль-Эль».

Клуб встретил меня тишиной. Казалось бы, вечер, самое время играть и веселиться, но кроме охраны никого не было. Мужчины в черных костюмах проводили меня до лестницы, и пот выступил на ладонях, когда я сжимала перила, спускаясь в подвал.

– Джон?

– Вторая дверь, милая! – прозвучал его бодрый голос.

Ноги плохо слушались, сердце билось где-то в горле, но я заставила себя делать шаги в нужном направлении. Раз, два, три, четыре, пять – я открыла дверь.

Комната была в пугающе-реалистичном стиле «подвал маньяка». Из инвентаря для БДСМ – молоток, ножи, цепи, а из мебели только деревянный стул. Стены покрыты серой краской, пол бетонный. Одинокая лампа раскачивалась над головой привязанного мужчины, но лицо, спрятанное за спутанными волосами, рассмотреть не удалось.

Повернув голову влево, я вздрогнула. Джон стоял у стены. Черная футболка и джинсы облегали его мускулистое тело, а на шее и лице я увидела бордовые капли. Руки он держал за спиной, но его взгляд… сама смерть смотрела на меня через карие глаза Джона Голдмана.

Я выдавила:

– Что происходит?

Мужчина на стуле очнулся, поднял голову, застонал в кляп. Я приблизилась и отпрянула, узнав в избитом незнакомце Дориана. Он смотрел на меня с мольбой. Его волосы растрепались и свисали по обе стороны лица – длинные, грязные, мокрые. В них запеклась кровь. Лицо похоже на фарш: глаз опух, нос сломан, губа разбита.

Меня затошнило от запаха металла.

– Джон, ты…

Он глянул на избитого Дориана без всяких сожалений, но когда поймал мой взгляд, черты смягчились, а на губах дрогнула улыбка.