Книга Меньшее из зол, страница 62 – Александр Быченин

— Ну так давно бы уже персонализировались? — осмелев, предложил я.

Так-то терять мне нечего, раз уж до меня в моём собственном сне некая зловредная сущность дотянулась. Типа, Фредди Крюгер местного розлива. Так почему бы и не поборзеть? Так, слегка?..

— Ну, во-первых, я вам не враг, Клим Потапович, — как мне показалось, устало… даже не проговорил, а спроецировал прямиком мне в мозг фразу загадочный гость. Хорошо хоть, не капителью. — Во-вторых, да, имеете полное право в своём собственном сознании вести себя так, как вам самому покажется уместным. Я здесь, как вы совершенно справедливо подумали, всего лишь гость.

— Незваный! — не сдержался я, сам подивившись своейсмелости.

— Что ты кричишь, я ещё не начал тебя резать! — ухмыльнулся во всю зубастую пасть ночной визитёр, отчего у меня сердце ушло в пятки, а по спине пробежал холодок, потому что где-то я эту фразу уже слышал. — В общем, как вы верно заметили, Клим Потапович, я всего лишь незваный гость, пусть и обладающий кое-какими возможностями не самого приятного для вас свойства. Ну и в-третьих… пожалуйста, не зовите меня Кто-то Тамом. Реально бесит. Кто там, кто там⁈ — выдал он вдруг мультяшным голосом, скакнув из стороны в сторону, совсем как птичка на ветке. Ну, или на подоконнике. — Если уж на то пошло́, зовите просто Великим!

— А вот это, уж извините, уже просто по́шло! — усмехнулся я как можно циничнее. — Скромность красит человека. И не только человека, но и любую другую разумную… сущность. Даже трансцендентную и где-то воображаемую.

— Уел! — беззлобно ухмыльнулся призрак. — Ладно, с Великим не прокатило. Что ж, тогда давай начнём с самого начала. А именно, со знакомства.

— Давай, — кивнул я, и уселся в возникшее неизвестно откуда кресло.

Откуда именно? Да какая, в сущности, разница, если это мой сон, и я в нём хозяин? Захотел кресло, оно и появилось. И ещё одно, рядом с призраком. Который, кстати, изрядно уменьшился в размерах, зато прибавил в детализации и чёткости. И стал подозрительно смахивать на Смерть из знаменитого фэнтезийного цикла не менее знаменитого писателя-фантаста Терри Пратчетта. Зря, что ли, я про капитель вспомнил? Ну и ещё чуть-чуть на Пастора Шварца, чего уж совсем не могло быть. Наверняка выверты моего собственного подсознания. Опять мозг к ситуации адаптировался, натянув на нечто принципиально непознаваемое знакомые образы.

— Именно, — кивнул визитёр в ответ на мои мысли. — Ты довольно точно уловил суть. Очень близко к истине. Так вот, знакомство. Прошу!

— Э-э-э… Клим, — протянул я ладонь для пожатия.

И призрак её реально сжал! Своей костлявой пятернёй, но весьма крепко и умело, то бишь данный ритуал для него был отнюдь не в диковинку. Как будто очень давно им уже пользуется.

— Так с детства же, — пожал плечами призрак, не выпуская мою ладонь. — Но… сдаётся мне, ты слегка лукавишь, Клим.

— Не-а, — упрямо мотнул я головой. — Я Клим. Сто процентов.

— Ладно, пусть так, — ожёг меня пронзительным взглядом красныхбуркал гость. — А ещё?

— Ты мои мысли читаешь? — ответил я вопросом на вопрос.

— Да. А вот ты мои — не можешь! — издевательски подмигнул мне собеседник.

Выглядело это, надо признать, жутковато.

— Что ж… значит, скрывать от тебя что-то — пустая трата времени, — спокойно констатировал я. — Ты и без того всё видишь.