Книга Протокол «Изнанка», страница 118 – Виктор Корд

[КРИТИЧЕСКИЙ СБОЙ. РАЗРУШЕНИЕ ЛИЧНОСТИ: 20%… 40%…]

Я упал на колени. Тесак выпал из ослабевшей руки и растворился.

Я забывал, кто я.

Виктор? Орлов? Пророк?

Мы все — одно. Боль едина.

— ПРИМИ ЭТО, — шептал Пророк, наклоняясь надо мной своей многоликой башней. — РАСТВОРИСЬ. СТАНЬ ЧАСТЬЮ РЕШЕНИЯ.

— Док! — крик Вольта. Далекий, как эхо. — Держись за Якорь! Вспомни что-то настоящее! Что-то, что нельзя оцифровать!

Настоящее…

Что у меня есть настоящего?

Шрам.

Ожог Империи.

В этом мире у меня было новое, идеальное тело клона. Но душа… душа помнила ожог.

Я посмотрел на свою правую руку.

Она была чистой.

— Врешь… — прошептал я. — Это не я.

Я закрыл глаза и представил.

Запах паленой кожи. Боль, когда раскаленный металл коснулся ладони.

Боль, которая определила мою судьбу.

Я нарисоваложог на своей ментальной проекции.

Силой мысли я выжег на своей идеальной коже уродливое клеймо Двуглавого Орла.

Вспышка.

Рука загорелась белым огнем.

Боль от ожога перекрыла боль от яда Пророка.

Я вернулся.

— Я — Виктор Кордо, — сказал я, поднимаясь. — Барон фон Грей. И я не растворяюсь. Я выпадаю в осадок.

Я схватил иглу шприца, торчащую в плече, своей горящей рукой.

Метка Империи вступила в реакцию с кодом Гнили.

— ОЧИЩЕНИЕ!

Огонь побежал по манипулятору вверх, к туше Пророка.

Металл плавился. Плоть шипела.

Пророк взвыл, отдергивая щупальце.

Я стоял посреди ада, и моя правая рука сияла, как солнце.

— Теперь мы поиграем в доктора, — сказал я. — И у меня нет лицензии.

Я посмотрел на раскрытую грудную клетку монстра. На искру внутри.

Там был не просто источник силы.

Там был Пациент. Тот, кого Пророк защищал и одновременно пожирал.

— Вольт,— сказал я в эфир. — Готовь протокол «Изоляция». Я иду внутрь.

— [ТЫ С УМА СОШЕЛ! ОН ТЕБЯ ПЕРЕВАРИТ!]

— Он подавится.

Я разбежался.

Манипуляторы Пророка пытались схватить меня, но я уклонялся, оставляя за собой шлейф огня.

Я прыгнул.

Прямо в разверзнутую грудь чудовища.

В темноту, где билось чужое сердце.

Мир сжался.

Шум битвы исчез.

Я оказался в тишине.

И увидел то, что скрывал Пророк.

Внутри бога было тихо.

Здесь не было воя сирен, скрежета металла или хлюпанья разрезанной плоти. Здесь, в эпицентре безумия, царила стерильная, вакуумная тишина, от которой закладывало уши.

Я падал сквозь тьму. Не летел, а именно погружался, словно в густой, холодный сироп. Мое ментальное тело, все еще светящееся от Ожога Империи, освещало пространство вокруг.

Это был не колодец. Это была шахта лифта, стены которой были сплетены из черных оптоволоконных кабелей и белесых нервных окончаний. По ним бежали импульсы — редкие, слабые вспышки.

[Аритмия, — отметил я автоматически. — Система работает на резервном питании. Ресурс истощен.]

Я приземлился на твердую поверхность.

Пол был сделан из зеркал. Но они отражали не меня. Они отражали моменты боли. Тысячи, миллионы моментов. Чья-то смерть в окопе. Крик матери. Взгляд старика, умирающего от голода.

Весь пол был мозаикой страданий.

А в центре, подвешенный на пучке проводов, уходящих в бесконечность потолка, висел Он.

Пациент Зеро.

Мальчик.

На вид ему было не больше десяти. Худое, почти прозрачное тело, покрытое шрамами от рун. Его руки и ноги были разведены в стороны, словно он был распят на невидимом кресте. Но вместо гвоздей в его запястья и лодыжки входили толстые иглы капельниц, по которым текла не жидкость, а густая, фиолетовая тьма.