Книга Диагноз: Смерть, страница 92 – Виктор Корд

Это была плата за прикосновение к Богу. Или к дьяволу. Смотря с какой стороны алтаря стоять.

Мы ехали по проспекту Императора Павла. Обычно в это время здесь пробка. Лимузины, кортежи, грузовики доставки.

Сейчас движение стояло. Но не из-за светофоров.

— Что за хрень… — пробормотал водитель, нервно сигналя. — Они что, все уснули?

Я посмотрел в окно.

Сквозь пелену дождя и неоновые отсветы рекламы я видел машины.

Дорогие седаны, врезавшиеся в столбы.

Грузовики, сложившиеся «ножницами» посреди дороги.

И людей.

На тротуарах, на перекрестках, у входов в магазины стояли, сидели или лежали фигуры.

Они не двигались.

Это были не трупы. Это были манекены, у которых перерезали ниточки.

«Куклы».

Орлов внедрил их глубже, чем я думал. Это были не только боевики. Это были водители, курьеры, охранники, швейцары, уборщики. Дешевая рабочая сила, не требующая зарплаты и сна.

И теперь, когда Сервер в Костнице превратился в расплавленный шлак, они все отключились. Одномоментно.

— Вольт, — позвал я. Мой голос скрипел. — Какой охват?

Техномаг сидел рядом, обнимая спасенный жесткий диск, как плюшевого мишку. Его глаза все еще слабо светились, отражая потоки данных, невидимые для обычных людей.

— Сто процентов, — прошептал он с благоговением. — Пинг пропал. Несущая частота обнулилась. Они в режиме «standby». Овощи. Их мозг ждет команды, которая никогда не придет.

— Сколько их?

— В радиусе города? Около трех тысяч активных юнитов.

— Три тысячи… — выдохнула Вера с переднего сиденья. — Витя, мы только что парализовали полгорода.

Водитель резко затормозил, едва не впечатавшись в задний бампер полицейского броневика, который стоял поперек полосы с включенными мигалками.

— Дальше не проедем, — буркнул таксист. — Оцепление. Говорят, теракт. Или эпидемия.

— Сворачивай во дворы, — скомандовал я. — Нам нужно в Порт. Любыми путями.

Мы петляли по переулкам «нижнего города».

Здесь хаос был нагляднее.

Мародеров еще не было — люди были слишком напуганы.

Я видел, как у входа в ночной клуб валяется вышибала-гигант. Люди обходили его по дуге, боясь заразиться.

Видел, как в витрине элитного бутика застыла продавщица-модель с идеальной пластиковой улыбкой и пустыми глазами.

Империя Орлова, построенная на костях и магии, рушилась в прямом эфире.

— Включи радио, — попросил я водителя.

Шипение помех, потом взволнованный голос диктора:

«…чрезвычайное положение в центральных районах. Массовые случаи кататонии. Власти призывают сохранять спокойствие. Представители Гильдии Целителей заявляют, что ситуация под контролем, мобильные бригады уже выехали…»

Я усмехнулся.

Гильдия. Анна.

У нее сейчас свои проблемы.

Я посмотрел на часы на приборной панели.

Прошло двадцать шесть часов с момента нашей встречи в «Плакучей Иве».

Если она использовала мою формулу на своем гвардейце сразу…

Значит, два часа назад эфир в составе «Клея» начал распадаться.

Сейчас у того парня рука должна превращаться в черное желе. И никакая магия Жизни это не остановит, потому что процесс идет на уровне химических связей.

Анна поймет, что я ее кинул.

И она будет в ярости.

В такой ярости, что даже Орлов покажется мне добрым дядюшкой.

— Приехали, — таксист остановил машину у въезда в промзону Порта. Дальше он ехать отказался наотрез. — Там стрельба была полчаса назад. Я жить хочу.