Книга Диагноз: Смерть, страница 151 – Виктор Корд

— Кыш! — Вера врубила дворники.

Мощная щетка сбила тварь. Монстр визгнул и улетел в темноту.

— Их тут сотни! — крикнул Борис. — Они лезут из окон!

ТРА-ТА-ТА-ТА!

«Утес» на крыше заговорил.

Грохот выстрелов в замкнутом пространстве кратера ударил по ушам.

Я видел, как трассеры рвут бледные тела. Крови не было — только серая пыль. Они были сухими, как мумии.

— Экономь патроны! — крикнул я в интерком. — Это мясо! Они не пробьют броню!

— Они пытаются разобрать колеса! — возразил Вольт, глядя на мониторы камер внешнего обзора. — У них кислота на когтях! Или инструменты! Они откручивают гайки на ходу!

Машину тряхнуло.

Заднее левое колесо лопнуло (или его пробили).

«Мамонт» занесло.

Вера вцепилась в руль, пытаясь удержать двадцатитонную махину на узком пандусе.

— Держись!!!

Броневик ударился боком об ограждение.

Ржавые перила, отделяющие дорогу от бездны, жалобно скрипнули и лопнули.

Переднее колесо повисло над пропастью.

Внизу, в километре под нами, сверкали молнии ядра.

— Назад! — заорал я. — Задний ход!

Вера рванула рычаг КПП.

Колеса взвыли, прокручиваясь в слое «кожи». Сцепления не было.

«Бледные» облепили машину.

Они раскачивали ее.

— Они нас скидывают! — понял я. — У них есть разум! Коллективный!

— Сейчас я им мозги вправлю! — Борис высунулся из люка по пояс и открыл огонь из личного дробовика, снося тварей с крыши в упор.

Но физика была против нас.

Масса «Мамонта» перевесила.

Машина накренилась.

— Прыгаем⁈ — крикнул Вольт, хватаясь за ручку двери.

— Куда⁈ В бездну⁈ Сидеть! — рявкнул я. — Группируйтесь!

Я активировал систему пожаротушения салона (пена смягчит удар внутри) и сжался в комок.

Броневик сорвался с эстакады.

Мы падали секунды три.

Это были долгие секунды. Я успел увидеть в окно пролетающий мимо этаж с вывеской «АРХИВ ДУШ».

Удар.

Жесткий, ломающий кости удар.

«Мамонт» приземлился на крышу одного из нижних зданий, проломил перекрытие и рухнул внутрь.

Темнота. Скрежет. Искры.

Машина перевернулась, проскользила по полу и врезалась в стену.

Тишина.

— Перекличка… — прохрипел я, вися вниз головой на ремнях. Изо рта текла кровь. Кажется, я снова прикусил язык.

— Вера… цела. Ушибы.

— Борис… норм. Пулемет заклинило.

— Вольт… — слабый стон. — Мой ноутбук… экран разбит… я ослеп…

— Главное, что ты жив, — я отстегнул ремень и упал на потолок (который теперь был полом).

Мы выбрались из искореженной машины.

Мы были в огромном зале.

Стеллажи. Бесконечные ряды стеллажей, уходящие в темноту.

На полках стояли не книги.

Там стояли банки. Стеклянные банки с формалином.

И в каждой банке плавал… эмбрион?

Нет.

Я подошел ближе, светя разбитым фонариком.

Это были не эмбрионы.

Это были уменьшенные копии людей. Гомункулы.

И у каждого на банке была бирка.

Я прочитал ближайшую:

«Объект: ГРАФ ОРЛОВ. Резервная копия №4. Статус: Спящий».

Меня прошиб холодный пот.

— Мы в хранилище, — прошептал я. — Здесь не архив. Здесь склад запчастей. Империя не просто убивала неугодных. Она их копировала. На случай, если они снова понадобятся.

— Значит, Орлов… — начала Вера.

— Значит, мы убили только одну версию. Оригинал (или эталон) может быть здесь.

В темноте зала послышалось шуршание.

Множественное шуршание босых ног по стеклу.

«Бледные» спустились за нами.

И они были голодны.

— Оружие к бою! — скомандовал я, доставая тесак. — Мы в тупике. Придется прорываться через библиотеку.