Книга Код доступа, страница 61 – Виктор Корд

Я посмотрел на мониторы, которые Инга подключила к внешним камерам (мы расставили их по периметру коллектора еще ночью).

На одном из экранов, показывающем пустырь перед въездом в туннель, мелькнуло движение.

Свет фар разрезал утренний туман.

Черный джип и микроавтобус медленно катились по разбитой дороге, сканируя местность прожекторами.

— А вот и гости, — спокойно сказал я, надевая шлем. Интерфейс вспыхнул перед глазами, подгружая тактическую сетку. — Быстро они. Видимо, старик Ашот продал информацию о марке нашего грузовика и направлении отхода.

— Сколько их? — спросила Инга, её пальцы заплясали в воздухе, управляя дронами.

— Две машины. Человек двенадцать-пятнадцать. Это не просто разведка. Это карательный отряд.

Я проверил «Медведя». Полный магазин. Бронебойные.

— Клин, занимай позицию у входа за бетонными блоками. Инга, дроны в воздух. Мы встретим их как полагается. По законам гостеприимства.

Я вышел в центр зала. Моя новая броня сидела как вторая кожа. Я чувствовал себя не загнанной жертвой, а пауком, в чью сеть залетела жирная муха.

— Добро пожаловать в «Техно-Генезис», ублюдки.

Понравилось? Подписывайтесь и добавляйте в библиотеку! Это ускоряет выход проды!

На мониторах наблюдения, мерцающих в полумраке командного центра, разворачивалась картина классического налета из девяностых, только с поправкой на магические реалии двадцать первого века.

Два черных джипа «Патриот» (бронированных кустарным способом) и тонированный микроавтобус перекрыли выезд из туннеля. Фары били в темноту, выхватывая кучи мусора и бетонные блоки, за которыми мы укрылись.

Из машин высыпали люди. Человек пятнадцать.

Это были не те оборванцы, которых мы встретили в Пустошах. Это были бойцы группировки. Одинаковые кожаные куртки, разгрузочные жилеты, короткостриженые затылки. Вооружение серьезное: автоматы Калашникова старых серий, помповые ружья и несколько мана-кастеров — перчаток, позволяющих слабым магам стрелять сгустками энергии.

Во главе отряда шел здоровяк. Даже с расстояния ста метров и через экран монитора он внушал трепет. Лысый череп, бычья шея, кожаный плащ на голое тело, несмотря на утреннюю прохладу.

На его груди, пульсируя ядовито-зеленым светом, светилась татуировка — оскаленная волчья пасть.

Это был не просто рисунок. Это был вживленный мана-контур.

[Анализ цели: Идентификация…]

[База МВД: «Бульдог». Лейтенант Подольской ОПГ. Специализация: Силовой захват, рэкет.]

[Уровень угрозы: Средний (Маг-Усилитель, Ранг D+).]

— Выходи, Корнев! — заорал Бульдог в мегафон. Его голос, усиленный магией, ударил по ушам даже сквозь бетонные стены коллектора. — Мы знаем, что ты здесь! Твой грузовик фонит на сканерах, как новогодняя елка!

Мы сидели в темноте туннеля, метрах в пятидесяти от входа, за баррикадой из старого локомотива.

— Вежливые люди, — прокомментировал я, настраивая громкость внешних динамиков шлема. — Инга, дай полную телеметрию с дронов.

Инга сидела за пультом в глубине базы, её новая механическая рука подключилась к интерфейсу напрямую.

— «Осы» на позиции. Вижу снайпера.

— Снайпера?

— Да. На крыше полуразрушенного цеха, сектор 11 часов. Тепловая сигнатура человека с винтовкой. Держит выход на прицеле.

— Умно. Клин, снайпер твой. Остальных беру на себя. Работать жестко, но лидера не убивать. Он мне нужен говорящим.