Книга 90-е: Шоу должно продолжаться 14, страница 90 – Саша Фишер

* * *

Мы с Наташей стояли сбоку от сцены. У меня в руках было ведро, из которого торчали палки факелов. На радостях их что-то наделали штук двадцать. Бельфегор даже пожертвовал свою запасную футболку, когда нам стало материала для пропитки не хватать. Рядом с нами паслись двое мордоворотов с короткими стрижками. Охранники того перца, который сейчас со сцены вещал. Один из спонсоров. И хороших приятелей Василия по совместительству. Выглядел он типичным таким бизнесменом девяностых при параде — мешковатые брюки, изрядно помятые, но с все еще заметными наглаженными стрелочками, плохо сидящий шелковый пиджак, златая цепь под парой подбородков. И в темных очках, будто косит под Ивана Демидова.

— … короче, братва, я всегда говорил, что рок — это по-мужски, — вещал он, помогая себе жестами. — По-пацански. Правильно я говорю?

Толпа отозвалась разрозненно. Народу его речь уже явно наскучила, ждали, когда уже официальная часть закончится, а концерт начнется.

— Короче, я что сказать-то хотел? — продолжил спонсор. — От лица группы товарищей хочу поблагодарить…

Наташа закатила глаза. Она так и не сняла свою «шапку пчеловода». Типа, вот пойду на сцену, и тогда… Но выражение лица антимоскитная сетка все равно скрыть не смогла.

— Наташ, ну что ты как подросток? — я похлопал ее по плечу. — Если бы не деньги этих товарищей, хрен бы у нас был фестиваль, ты же понимаешь?

— И я все это прекрасно понимаю, — фыркнула она. — Но зачем они за свои деньги позорятся — это мне понять не дано. Вот есть же Влад, да? Он и спонсор, и когда на сцену выходит, за него не стыдно.

— И выступает первым сегодня, кстати, — сказал я, заглянув в шпаргалку.

— А следом за ним — Конрад, — хмыкнула Наташа. — Сговорились, стопудово. Отстреляются по-быстрому и бухать.

— Кажется, он заканчивает, — сказал я, прислушавшись к речи спонсора. — Пойдем-ка на исходную. И факела можно уже поджечь.

* * *

От автора.

Сегодня День космонавтики, а мои коллеги Рафаэль Дамиров и Феликс Кресс сегодня стартуют новой книгой. Как раз про космос.

Он погиб — а очнулся юным. Москва, 1964-й. Гагарин уже в звёздах. Но Луна ждёт первого.

Он — космонавт, получивший второй шанс первым ступить на Луну — с флагом Родины: https://author.today/work/43922216:45

Отчасти это было похоже на тот наш сумбурный опен-эйр в парке. Под дождем. И с постоянным ощущением репетиции. Как будто мой взрослый мозг оценивал окружающую реальность, этот вот собранный из фрагментов бардовской тусы, списанных армейских шатров и парашютов, досок с ближайшей лесопилки, кое-где прикрытых вручную нарисованными баннерами, и выносил вердикт: «Не, это все не всерьез!»

Еще и масло это с факела, норовящее капнуть на руку, игнорируя намотанную для защиты тряпку…

Но эффект от факелов получился бомбический, конечно. Мы с Наташей вышли на середину сцены под вопли, свист и улюлюканье. Даже ничего сказать не успели, а народ уже включился. Все-таки есть в живом огне какая-то магия, несмотря на злостное нарушение правил техники безопасности. В голове на мгновение мелькнула мысль о том, что я не помню, есть ли у нас где-то в ближайшей доступности огнетушитель. Но я ее безжалостно отогнал и взялся за микрофон.

— Ну что, зажжем⁈ — прокричал я. И мне даже показалось, что колонки не перекрывают ор толпы. Показалось, ясное дело. Это все из-за того, что мы на улице. И здесь на сцене возникает ощущение, что голос глохнет, едва успев покинуть рот.