Книга 90-е: Шоу должно продолжаться 10, страница 92 – Саша Фишер

— И шторы, шторы тоже закрой! — прошипел дядька из угла, помогая себе жестами. Чтобы я уж точно понял, как именно мне нужно поступить.

Я пожал плечами, сделал серьезное лицо, подошел сначала к одному окну. Бдительно в него выглянул, и только потом плотно задернул тяжелые портьеры из бархата. Ткань была похожа на ту, котрую нам как-то в театре отдали. Списанная кулиса. Плотный такой бархат, но там был черный, а этот — темно-красный. Но тоже изрядно покоцанный временем. И местами выцветший.

— И второе, второе тоже! — шепотом подсказал хозяин кабинета.

«Даже если у вас паранойя, это еще не значит, что за вами не следят», — философски подумал я, задергивая вторую пару штор. Кабинет погрузился в сумерки.

— Пст, парень! — снова зашептал дядечка. Мельком рассмотреть я его уже успел. Он был невысокий, с глубокими залысинами. И довольно щуплый, если не считать круглого пузика. Одет в темно-серый костюм, серую же, но чуть светлее, рубашку. И темно-красный, в цвет штор, очевидно, галстук. И лицо такое жалостливое… Как тот мужик в «Обыкновенном чуде», кажется. Который… Блин, даже не помню, что он там делал, просто первая ассоциация.

— Фух, пронесло, — с облегчением выдохнул дядечка и выбрался наконец из своего угла. Одернул полы пиджака, приосанился и осмотрел меня с ног до головы. — Так. Ты же Вася?

— Вова, — уточнил я. — Но Васю, если что, знаю. Мы вместе работаем.

— Ага… — многозначительно протянул дядечка и вернулся на свое рабочее место. При этом опасливо поглядывая в сторону окон. — Вова… Это про рок-концерт что-то, да?

— Все так, — с улыбкой сказал я, выкладывая на стол афиши, билеты и пару аудиокассет. В этот момент снаружи раздался какой-то грохот. Мусоровоз проехал или еще какой-то тяжелый грузовик. Хозяин кабинета тут же пригнулся, почти нырнув под стол.

— Слушай, Вова… — зашептал он. — Ты когда к окну подходил, видел там на парковке серую машину?

— Волгу? — спросил я. — Она вроде была не серая…

— Да нет, длинную такую, иномарку? — снова зашептал Андрей Филлипович.

«А может и не паранойя, — подумал я. — Так-то вокруг девяностые, этому парню запросто может и реально кто-то угрожать…»

— Нет, — я покачал головой. — Только волгу старенькую.

— Фух, — Андрей Филиппович снова принял относительно вертикальнуюпозу. — Волга — это моя. Так о чем мы?

— О рок-концерте, — напомнил я. — Группа «Ангелы С» и группа «Ян и цеппелины». И еще рок-фестиваль в Новокиневске.

— Ах да, точно! — Андрей Филиппович оскалился, пытаясь улыбнуться. Получилось нервно. И он все время косился в сторону окна. — Да-да, мне все нравится, я уже по телефону говорил… Или это я с Васей разговаривал?

— По поводу фестиваля — с Васей, — сказал я. — А насчет концерта…

— А это не одно и то же разве? — мелко заморгал он.

— Почти, — сказал я. — Василий сказал, что мы должны договориться насчет помещения, и…

— Ах да, да, — суетиливо закивал он. — Где-то я тут записывал… Сейчас!

Андрей Филиппович принялся с грохотом выдвигать ящики стола и бормотать что-то себе под нос. На окно коситься тоже не забывал.

— Так! — сказал он, торжественно положив перед собой бумажку, как будто вырванную из тетрадки в клеточку. — Помещение. У нас с вами есть вариант провести мероприятие во дворце культуры имени Ленина. Это триста мест.