Книга Резидент КГБ. Том 1, страница 116 – Петр Алмазный, Лев Светлов

Я стал читать.

«Лондон. Член парламента от Консервативной партии случайно выдал в интервью информацию о секретной военной базе в Шотландии, прочитав её с неправильно сложенного документа». А может, и не случайно. И не информацию, а дезинформацию. Но мне это было сейчас не нужно.

«Вернувшийся из командировки полковник турецкой армии застал жену с любовником и застрелил обоих из табельного пистолета, а потом покончил с собой». Бывает, горячая кровь. Настоящий полковник.

«Поменялось руководство авиабазы Фальсбург-Буршайд во Франции». Вообще не интересно.

«Бельгийский генерал порезал палец точилкой для карандашей. Случилось заражение крови, сейчас он в реанимации». Мощный старик!

«В горах Гренландии пропал суперинтендант канадской полиции». Вот это интереснее. Но, увы — и далеко, и не тот, кто нужно бы.

«Во время манёвров НАТО в Норвегии несколько американских танков застряли в сугробах, и их пришлось вытаскивать с помощью местных оленеводов». Мы поедем, мы помчимся… У людей, вон, снега намело столько, что «Абрамсы» застревают. А у нас хоть бы пара снежинок выпала.

Да, там попадалось интересное. Но пока что всё это было не то, не то. Ну и ладно. Рано или поздно случится и что-нибудь подходящее. И тогда я займусь основным вопросом. А пока мне нужно было разобраться с вопросами побочными.

Я использовал специально купленные в аптеке беруши и лёг спать пораньше. Завтрашний день обещал быть непростым.

Может, послезавтрашний будет полегче.

Только вот увидеть его смогут не все.

Утро и почти весь день прошли в приготовлениях к грядущему веселью. Наконец, пришла пора выдвигаться в сторону портового района.

Вечерело. В небе над морем громоздились облака. Края их светились по краям кровавым бордовым цветом. Пахло водорослями и мазутом. Чайки на крышах портовых ангаров кричали дурными голосами. Как будто что-то чувствовали. Они словно отговаривали меня идти туда, куда я шёл. Отчасти я был с ними согласен, мне и самому туда очень не хотелось. Но идти было необходимо.

У трапа колумбийского судна дежурил человек с автоматом. Он заметил меня издалека. Сразу обернулся в сторону корабля.

Прокричал:

— Идёт!

Над бортом вынырнула усатая голова в шляпе. Посмотрела внимательно, и тут же занырнула обратно.

Встречать меня на пирс вышли двое, усатые и в шляпах. Старые знакомые, бандито-гангстеритто. В руках они сжимали по израильскому пистолету-пулемёту Узи.

Меня обыскали и повели по трапу, через палубу и дальше, по уже знакомому маршруту. В каюте, что была похожа на кабинет бизнесмена средней руки, где по стенам висели фотографии, меня встретил человек со шрамом на лице. Карлос Монтеро. С ним были ещё двое. На их лицах тоже кое-что виднелось, следы от нашего с ними общения. Англичане. Те, которые убили Лапидуса.

— Молодец, что пришёл, — осклабился в мою сторону хозяин кабинета и всего остального. — Смелый парень. Я передаю тебя вот этим ребятам, они очень просили. Поступаешь в их распоряжение.

Англичане хмуро зыркнули на меня. Один, коренастый, достал из-под пиджака пистолет. Второй, с пластырем поперёк носа, шагнул к Карлосу.

— Всё как договаривались, — негромко проговорил он. — Британский паспорт. Наша защита. При необходимости политическое убежище.

Такой большой, а верит английским спецслужбам, усмехнулся я про себя. Доверяет джентльменам на слово.