Книга Одна ночь, страница 3 – Марисса Вольф

— Расскажите, зачем вам Марокко?

* * *

Какое-то время я раздумывала над сказанной фразой, потом хотела промолчать. Легко ведь сделать вид, что ничего не слышишь, когда самолет так мерно гудит. Но как бы я мысленно не закрывала себе рот, всё же ответ сорвался помимо воли:

— Я еду на конференцию.

Вряд ли кому-то она известна. Да и я в принципе не выгляжу научным деятелем, но вдруг я так хорошо умею мимикрировать?!

— Марроканский «симпозиум ковролюбов»? Серьезно? — удивление, написанное на лице мужчины, похоже, с лихвой передалось и мне.

Кажется, в эту минуту я полностью онемела. Мало того, что тех, кто вообще хоть слово слышал об этом нудном ежегодном мероприятии, можно было перечесть по пальцам, так еще и этот кто-то назвал конференцию так, как принято только в узкой среде.

«Симпозиум ковролюбов» — название, придуманное кем-то из журналистов, прочно закрепилось за этой научной конференцией, где умные дядьки с весьма глубокомысленным видом рассуждали о секретах раскрашивания шерсти, нужной для плетения ковров. Собственно говоря, этим названием конференцию называли только те самые умные дядьки и журналисты, освещающие сие событие не международного масштаба.

Голос ко мне так и не вернулся, поэтому я просто кивнула.

— Какое интересное совпадение, — задумчиво произнес незнакомец. — Будете читать доклад?

Я хмыкнула. Слишком громко. А потом всё же объяснила:

— Нет. Я только буду слушать. А вы?

По лицу мужчины неуловимым облачком пробежала легкая грусть.

— Я еду повидаться с отцом, — он подавил в себе вздох. — Он на этой конференции выступает.

Я подумала о том, что весьма странное место встречи, выбранное двумя близкими людьми. Лучше бы отдыхать куда-то поехали. Наверняка, этот мужчина смог бы себе позволить свозить родителей куда-нибудь. Хоть в Турцию. Но Марокко?!

— К сожалению, другого выхода нет, — незнакомец словно прочитал свои мысли. — Мой отец из лаборатории вообще не выходит. Поэтому возможность увидеться с ним у меня существует всего лишь один раз в год.

— Сожалею, — тихо ответила я. Кому, как не мне, знать, каким хрупким может быть семейное счастье. Моего отца уже давно не было на этом свете, а мать... С ней я тоже не могла пообщаться.

— Всё в порядке, — лицо мужчины посветлело. — К этому я уже за стольколет привык. Воспринимаю как должное. Даже скорее — как данность. Кстати, меня зовут Илья, — он протянул мне руку.

Я мгновение колебалась, а потом пожала, едва прикасаясь холодными пальцами к теплой ладони.

— Меня зовут Полина, — снова смущение разгоняло мою кровь по телу, сосредотачиваясь на розовеющих щеках.

— Полина… — эхом повторил незнакомец, — красивое имя.

Я пожала плечами. Никогда не думала о своем имени в таком ключе. Равно, как и прежде мне никто таких слов не говорил.

Мы приятно пообщались еще некоторое время, избегая излишне личных тем, а после — самолет пошел на посадку.

— Вас проводить? — вежливый вопрос от совершенно незнакомого человека получил мой такой же вежливый отказ.

Несмотря на то, что мужчина был очень красивым. Мужественным, обходительным и галантным. Но о моем статусе уже почти замужней женщины мне никак нельзя было забывать.

Я подхватила свой чемодан, намереваясь отправиться к стоянке такси, как услышала звук сообщения. Быстро достала телефон и пару ударов сердца смотрела на пустой экран с одним лишь знаком вопроса.