Онлайн книга «Бывший. Сжигая дотла»
|
Разрушающая все, если ты не в центре этого смерча. А пока ты внутри, ты не можешь даже дышать без него. Раньше я думала, что только он живой. А теперь я понимаю, что он мертвый. Внутри. И все его поступки — попытки симулировать жизнь. На автомате включаю воду и плещу в лицо, поражаясь собственному хладнокровию. Да, внешне меня еще потряхивает, но внутри — выжженная пустыня. Или это просто неверие? Невозможность осознать? Как в галлюциногенном сне, накладываются воспоминания вчерашнихпоцелуев с Демоном на картины из кафетерия. Словно кадры диафильма сменяются зарисовки меня, держащейся за щеку, когда Жанна, увидев таблетки, влепила мне пощечину, образы нашего с Гореловым первого раза и, как сквозь зум объектива, пальцы подруги, цепляющиеся за ладонь Демона. Наверное, так все и должно быть. Наверное, хорошо, что я узнала: не куплюсь больше на взгляды, руки, голос… Наверное. Хочется просто исчезнуть, чтобы никто не нашел, не трогал… Звонок мобильного напоминает, что в этом мире не так легко остаться позабытой. Жанка. Очень не хочется брать трубку. Все существо восстает против. Но какой-то внутренний мазохист заставляет ответить. — Инга, а ты где? — взволнованный голос подруги, пытающийся перекричать гомон толпы студентов, ввинчивается в мозг. — Еду в бюро, — вяло ворочая языком, вру я. — А что? — Нет, значит, показалось. Слушай, мне надо с тобой поговорить серьезно. У меня все холодеет внутри. Кровь накачивает сердце толчками. В животе ворочается колючий ком. Я не хочу слышать то, что она мне расскажет. Я уже все знаю. — Я пока не могу… Напиши мне сообщением… — голова начинает кружиться. — Это не так просто, — мнется Жанна. — Мне самой не нравится то, что я хочу сказать, прям выворачивает, но, думаю, ты должна знать… — Алло, алло? — прерываю я ее монолог. — Плохо слышно, я в метро спустилась… Перезвоню тебе вечером… И сбрасываю. Хочется завыть. Словно внутри меня маленький зверек бьется в капкане. Остается только перегрызть себе лапу, чтобы освободиться. Непреодолимое желание постучатся головой о стену, чтобы боль физическая притупила душевную, чтобы звон в черепной коробке заглушил голос Жанки: «Думаю, ты должна знать…» Бросаю на себя взгляд в зеркало — мокрые передние пряди липнут к белому, как мел, лицу, расцвеченному лихорадочными пятнами на скулах, глубокие тени под потухшими глазами и сухие губы. От бестолкового разглядывания себя в зеркало меня отрывает появление в туалете нескольких щебечущих девчонок. — Видела, да? Горяч! Блин, и какой-то невзрачной мышеле достался! — Ага, все девки в кафетерии на него смотрели, а он от этой моли глаз не отводил… Вылетаю из туалета. Невыносимо. Это точно про Горелова. Точно. Все пропитано им. Куда ни плюнь, кругом он.Везде про него. Спрячешься, а Демон тут как тут, продолжает уничтожать. Я больна. Горелов — раковая опухоль. Стадия ремиссия ведь возможна? Если не полное излечение, то хотя бы… Хотя бы что? Мне просто нужна передышка. Я не представляю, как добралась до дома. Не могу даже вспомнить, заплатила ли я за проезд в автобусе. Помню, что сажусь на маршрут, идущий кружным путем, плюхаюсь на заднее сиденье и, привалившись к пыльному оконному стеклу, сосредотачиваюсь на том, чтобы ни о чем не думать. Выходит хреново. И в этих болезненных попытках я действую на автомате. |