Книга В постели с бандитом, страница 56 – Ая Кучер

Хочется говорить. Болтать. Шутить. Втыкать иголки своей язвительности просто, чтобы посмотреть, как он на это реагирует.

Хочется играть с его гранями, трогать за острые края.

Я не понимаю, откуда это. Что это. Но сдерживать себя становится всё труднее.

Всё внутри реагирует на Мансура не как на угрозу, а как на защиту. И это бесит.

Потому что в этом очень легко потеряться. Слишком легко утонуть в иллюзии.

Я не имею права забывать, где нахожусь. И с кем. Я не могу позволить себе расслабиться. Нужно держать фокус. Всегда. Искать выход.

— А нам не опасно здесь находиться? — спрашиваю, когда мы поднимаемсяна эскалаторе. — Учитывая перестрелку…

— Игорь не твоя забота, Мили, — чеканит Мансур. — Лучше подумай, что тебе нужно купить. Такие вылазки не будут часты.

— Ох… Боже!

Впереди — магазин для художников. Огромный. Светлый. Яркий. Сквозь стекло видны полки с холстами, акрилом, карандашами.

Что-то внутри взрывается радостью. Чистой. Почти детской. Я забываю, что хотела сказать.

Желание зайти вспыхивает мгновенно. Жарко, почти отчаянно. Я чувствую, как перехватывает дыхание.

— Мы можем зайти туда? — поворачиваюсь к Мансуру. — Если ты выделил какой-то бюджет на вещи, то я лучше скетчбук куплю или…

— Бюджета нет, — перебивает он. — И да, можем зайти.

Я чуть не взвизгиваю от радости. На самом деле — всхлипываю от избытка эмоций и хватаю его за руку, прежде чем успеваю сообразить, что делаю.

Всё внутри меня — огонь, вихрь, свет. Я почти бегу к витринам. Глаза разбегаются. Всё тянет, всё хочется потрогать.

Я вдыхаю аромат бумаги, чувствую шершавую поверхность холста.

Так давно я не была в таких местах. Всегда не хватало денег. Надо было покупать еду, платить за жильё, отсылать родным.

Себя — на потом. Мечты — на паузу.

Я едва не с визгом хватаю стопку скетчбуков, разной толщины, цвета, с мягкими и плотными обложками.

Краем взгляда ловлю, как Мансур стоит у входа. Его руки в карманах, осанка расслабленная, на губах — ухмылка.

Но не та, хищная, с поддёвкой. Тёплая. Почти ласковая. Он просто смотрит.

И я сразу чувствую, как щёки вспыхивают. Смущение захлёстывает. Я веду себя как ребёнок, прыгающий от конфет.

— Погоди, — выдыхаю, когда до меня доходит. Губы распахиваются от осознания. — Этот магазин в самом конце ТЦ.

— И? — Мансур поднимает бровь.

— И рядом нет ничего особенного. Мы шли только сюда. Я шла за тобой. А ты сразу направлялся в этот конец… Ты целенаправленно вёл меня сюда.

Мансур ничего не отвечает. Только его улыбка становится чуть шире.

Внутри всё вспыхивает. Как фейерверк. Благодарность подступает к горлу. Восторг клокочет в груди, обжигает.

Он знал. Он помнил. Он привёл меня именно сюда. Ради меня.

Я сжимаю в руках блокнот и прижимаю к себе. Не скрывая улыбку. Не пряча слёзы в уголках глаз.

Просто стою посреди магазина, наполненного запахом бумаги и краски, и впервые за долгое время чувствую,что кому-то не всё равно.

— Спасибо, — шепчу. — Это очень важно для меня. Спасибо.

— Развлекайся, — Мансур чуть кивает и взмахивает рукой. — Возьми всё, что тебе нужно. Я в таких вещах не шарю.

— Ох, да я только карандаши. И скетчбук. И, возможно, одну кисть…

— Тамила. Когда я говорил об отсутствии лимитов — я это и имел в виду. Возьмёшь всё, что захочешь.

И в этот момент внутри будто вырастает солнце. Жаркое. Настоящее. Лёгкое и пьянящее.