Книга Роман с подонком, страница 42 – Янка Рам

— Забудь об этом. Это мои проблемы.

Снова уворачивается. И так смотрит на меня, что под ногами рушится почва. И я сейчас отлечу на такую дистанцию, что...

Нет, ты посмотри какая!

А я ни разу в жизни перед женщинами не оправдывался. И сейчас слова встают колом в горле. Я не умею.

Аглая, глядя мимо меня, вдруг, с отвращением морщится.

Меня прошивает от ее этого отвращения. "Почва" ускоренно рушится, образуя между нами физически ощутимый провал.

Так, стоп! Хер с ним.

— Мы с моей невестой малознакомые люди! — оправдываюсь поспешно. — И встречаемся только на семейных мероприятиях. У неё своя жизнь, у меня своя. Поверь мне, она не умрёт от горя, если... между нами ничего не сложится.

— Ты сообщишь ей, что... - настроженно.

— Обязательно.

Но не сразу. Нужно как-то это всё бескровно разрулить, договориться, переиграть.

— Почему, тогда, нельзя? — наивно пытает меня.

— Потому что, это моя мама. И я сам хочу ее ставить в известность о таких вещах. Желательно, наедине.

— Да... Это, конечно, правильно, — соглашается Аглая. — Я бы тоже деду хотела сказать сама...

— Стоп! Стоп-стоп... - разворачиваюсь к ней. — Деду мы вообще ничего не скажем, — шепчу ей в губы.

— Почему?.. — доверчиво шепчетв ответ.

— Я боюсь, что он тебя тогда со мной не отпустит. Убедить его я не смогу, а воевать с ним я не хочу. Это... "непорядочно", — использую ее термин, — в наших "весовых". Ну и мы же не хотим, чтобы он переживал за тебя? Это я знаю, что я тебя не обижу, а он — нет.

— Мм... ладно, — растерянно соглашается.

Мне не нравится ее нерешительность. Аглая от меня не пищит от восторга. А я привык, чтобы пищали! И иногда я из-за этого напрягаясь.

Но каждый раз, переварив, убеждаю себя, что это потому, что я здесь как дельфин на дереве. А вот когда она нырнет со мной в океан, то есть, в город, то... будет пищать как положено! Ну или хотя бы смотреть на меня глазами полными восторга, как на Макса с Соней.

— Ты хочешь со мной уехать? — заглядываю ей в глаза.

Сердце болезненно стучит. На самом деле я хочу у нее спрашивать другое — "Ты любишь меня?". Но это так глупо...

— Хочу... - беззвучно.

В деревне редкие, проходящие мимо люди смотрят на меня так, словно я голый. И по нескольку раз оглядываются. Некоторые подозрительно здороваются с Аглаей.

— Плохая была идея, — вздыхает она.

— А что вообще происходит?

Смотрю недовольно в глаза очередному проходящему мимо мужику.

— Они видят, что ты чужой. У нас так не одеваются. Да и в лицо здесь все друг друга знают. Тут, может, тысяча жителей всего... Чужие — редкость.

— Ясно.

Центр деревни — обветшалый клуб, с выцвевшими совдеповскими лозунгами, несколько столов с крышами, которые Аглая называет Ярмаркой и старенькая междугородняя остановка. С торца клуба вывеска "Мини-маркет". С другого торца "Почта".

— Н-да... - вдыхаю я. — Что-то как-то невесело здесь.

— Кто может, уезжают...

Местный минимаркет здесь тоже из прошлого века. Причём, я в этом веке и не жил никогда. Я его только в фильмах суровых режиссёров видел.

Я в недоумении брожу взглядом по полкам, понимая, что во-первых, здесь все несъедобно, а то, что есть не предполагается, такая отстойная "Маньчжурия", что стрёмно даже в руки брать.

Аглая здоровается с продавцом, просит записать на них с дедом в долг несколько покупок. Так как не взяла с собой деньги.