Книга Девочка из глубинки. Книга 1, страница 7 – Слава Доронина

— Слушай, а это не та продавщица с набережной? — обращается пухлый к приятелю.

Я замираю. Что, и эта тушка меня признала?

— Она, — цедит брюнет сквозь зубы.

Или он все же шатен? Я снова кидаю на «щедрость» короткий взгляд. Красивый у него профиль. И сам он какой-то другой. Не могу объяснить, чем отличается, впрочем, как и свои странные реакции рядом с этим мужчиной. Интересно, сколько ему лет?

— Ну ты, конечно, в ударе, Дементор. Сначала пацаны с вафлями, теперь девчонок по обочинам собираешь… За старое взялся?

В виски ударяет кровь, и страх постепенно сменяется гневом. Девчонок по обочинам? Я разве на обочине стояла? Скандалить, будучи наедине с двумя мужчинами, опасно. Но и хамство терпеть я не обязана. Этот пухлик из-за детей еще утром взбесил.

— Ты вроде уверял, что он на третьей минуте вырубится, — говорю «щедрости».

— Ну если не вырубился, то сейчас выйдет на обочину постоять, хочешь? — В его голосе слышатся насмешливые нотки. — А ты, Артём?

— Пиздец, — откликается тот, но замолкает.

А я делаю вывод, что Дементор хотя и шутит, но действительно может остановить машину и высадить друга, раз Артём тут же притих.

Кто же ты и какое, интересно, у тебя настоящее имя?

— Не бери в голову, — негромко говорит брюнет, ненадолго снимая руку с руля и проводя ладонью по коротким темным волосам на затылке. — Артём языком треплет много и не по делу, но он безобидный и толковый. Таких сейчас днем с огнем не сыскать. Поэтому с минусами приходится мириться.

«Да, с жирными минусами. И длинным языком, — хочется мне съязвить, чтобы уколоть 'подарочек судьбы». Но вместо этого тихо роняю:

— Все нормально.

В салоне повисает молчание. Слышен только шорох шин на мокрой дороге да скрип стеклоочистителей. Я украдкой разглядываю «щедрость». Дементор… Значит, его зовут Демьян? Подходит ему.

Я спохватываюсь, что сама до сих пор не представилась.

— Меня… Миша зовут, — выдаю, заполняя неловкую паузу.

— Я знаю, — отзывается брюнет и слегка усмехается, бросив на меня короткий взгляд. В его глазах поблескивает смешинка. — Точнее, догадался. Друг, который за тобой выбежал, звал тебя Мишей.

— Он вроде бы не звал…

— Звал. А еще я наблюдал за вами в кафе, вы неподалеку сидели. Полное имя тоже Миша? Или это сокращенное? — спрашивает он, вновь сосредоточившись на дороге.

На миг хочется соврать, что я Мария, чтобы не объяснять. Только зачем? И с какой стати этот приезжий за нами наблюдал? Просто ради любопытства? А почему я его не заметила?

— На самом деле я Мишель, — признаюсь, глядя на свои пальцы, теребящие край футболки. — Но все давно зовут Мишей.

— Ми-шель, — повторяет он по слогам, на свой манер. Почему-то это простое слово из его уст звучит почти интимно. — Красивое имя. И редкое.

— Спасибо, — выдыхаю я и опять украдкой смотрю на него.

«Щедрость» не пошутил, на его лице ни тени усмешки, он сказал серьезно. От этого короткого, искреннего комплимента внутри сразу разливается тепло. Нечасто меня хвалят. В детстве так и вовсе смеялись, а кто-то даже называл братаном Михой. Мальчишки по-дурацки задевали.

— А тебя как зовут?

— Демьян, — говорит он спустя пару секунд, потому что едущая навстречу машина не выключила дальний свет и слепит нас фарами.

— Артём, — представляется и его друг.

Я зачем-то снова вспоминаю сегодняшний день, все эти странные пересечения. Хотя я почти не знакома с этими мужчинами и едва ли не впервые их вижу, но в их компании на деле куда интереснее, чем с Юрой и Сергеем.