Онлайн книга «Учитель моего сына»
|
Предлагаю таксисту большую сумму за то, чтобы отвёз меня в мой родной город. Он сразу соглашается, даже толком не взглянув на меня. Как я и ожидаю, включает музыку и молча едет вперед. На улице темно, в салоне тоже. Так что водитель даже не видит моего лица. Я почти расслабляюсь, насколько это возможно с высокой температурой, когда на полпути таксиста тормозят гаишники. И это первые гаишники за все дни моей дороги к папе. Они встречались на трассе, но никогда не останавливали таксистов, что меня везли. Водитель съезжает на обочину, достаёт из козырька документы и выходит из машины. Я чувствую, как по позвоночнику стекает горячая капля пота. Нет-нет-нет! Мне же осталось совсем чуть-чуть! Каких-то семьдесят километров! Водителя нет минут десять. Я весь извожусь. Уже решаю выскочить из машины и добежать по дороге пешком. Я, правда, не совсем в состоянии ходить, но я не могу проколоться, почти пройдя такой огромный путь. Таксист возвращается в машину и заводит мотор. — Все хорошо? — сиплю. — Да, выписали штраф. Я немного превысил. Ничего страшного. Водитель трогается, а у меня камень с души падает. Засыпаю в себя еще один пакетик жаропонижающего. До конца дороги я считаю минуты. Просто не верю, что осталось совсем чуть-чуть. Шестьдесят километров. Пятьдесят. Сорок. Я очень плохо себя чувствую, мысли бессвязные, как кисель, но считать километры получается. Сердце пускается вскачь галопом, когда остается совсем чуть-чуть. — Так, мы въезжаем в город. Куда тут? — обращается ко мне водитель. Жадно глотаю воздух. — Прямо по центральной дороге, — хриплю из-за больного горла. — Потом покажу, куда свернуть. Держитесь правее. Я просто не верю, что вижу в окно свой роднойгород, в котором родился и вырос. Он не Москва, конечно, но тоже хороший. Я люблю его. Показываю водителю путь до папиного дома. Когда таксист тормозит у ворот, мое сердце колотится в районе глотки. Я это сделал! Я ЭТО СДЕЛАЛ!!!!!!! Отдаю водителю последние деньги и жду, когда он скроется за поворотом. Потом, по-прежнему не веря собственным глазам, оглядываю папин дом. Двенадцать ночи. Свет нигде не горит. Папа еще не приехал? Или спит? Хоть бы последнее. Громко колочу в калитку, а никто не открывает. Тогда решаю перелезть через хиленький забор. Если бы не слабость и температура, мне бы легко это удалось. А так я еле вскарабкиваюсь и, пелезнув, падаю в сугроб. Собираю в кулак все оставшиеся силы, чтобы подняться на ноги и добрести до двери в дом. Стучу в дверь. Нет никого. Значит, папа еще не приехал? Блин… Не долго думая, разбиваю окно возле двери и залезаю в дом. Ничего страшного, починим его, когда папа вернётся. А сейчас мне жизненно необходимо встретиться с кроватью. Дойдя до дивана, падаю на него в куртке и ботинках и тут же выключаюсь. * * * Не знаю, сколько проходит времени: дней или часов. Я в бреду и полузабытье. Но как-то стаскиваю с себя обувь, куртку. Получается доходить до туалета и крана с водой. Но потом снова падаю на диван и выключаюсь. Прихожу в себя, когда в уши врезается громкий мат: — Какого хуя, блядь!? Подскакиваю на диване, тру глаза. Это папин голос. Потом слышатся шаги. Отец возникает на пороге в комнату. Глядим друг на друга изумленно. — Лешка!? А ты что тут делаешь? — Папа! — бросаюсь к нему и обнимаю. — Папа! |