Книга Одержимость. Девочка Сурового, страница 71 – Виктория Альмонд, Мия Руссо

Его ухмылка исчезает. Мое равнодушие явно задевает его сильнее, чем истерика.

– Да? А я вот за тебя не очень, – он делает шаг вперед, понижая голос. – Ты ведь знаешь, да? Что его невеста-то беременна. Все об этом говорят. Так что недолго тебе тут царствовать, подстилка. Скоро тебя выставят за дверь, как надоевшую игрушку. Будешь вспоминать мое предложение о работе как сладкий сон.

Его слова должны ранить. Должны добить меня, и без того измученную сомнениями. Но происходит странное. Глядя в его злобное, полное мелкого торжества лицо, я вдруг понимаю одну простую вещь. Ему неважно, что я чувствую. Ему важно почувствовать себя выше. Сильнее.

И это понимание придает мне сил.

Я смотрю ему прямо в глаза. Мои пальцы сжимают бархатную сумочку.

– Отойди, Петя, – говорю я тихо, но так, что каждый звук отчеканен, как сталь. – И не интересуйся больше тем, что тебя не касается. Сплетни это не мой уровень.

Я делаю шаг, и он, застигнутый врасплох моей реакцией, невольно отступает. Я прохожу мимо него, не оборачиваясь, чувствуя его взгляд, полный ненависти и недоумения.

Я выхожу в коридор. Дрожь внутри не утихла, но теперь она смешана с чем-то другим. С горечью. С обидой. Но и с решимостью. Петя - это прошлое. Мелкое, незначительное. А в том зале мое настоящее. Сложное, болезненное, полное тайн. Но мое.

И мне предстоит выяснить, что же оно собой представляет.

Я вернулась за столик. Успокоиться. Я должна была успокоиться. Вдох. Выдох.

Воздух в зале густой, сладкий и удушливый. Он обволакивает, липнет к коже, забивает легкие.

Я вижу, как Петя возвращается к их столику, на его лице все та же противная ухмылка. Он что-то говорит Кате, и та бросает на меня взгляд, полный ядовитого любопытства.

Я вижу, как через зал пробирается та самая девушка, фиктивная невеста. Она красивая, ухоженная, в струящемся платье цвета шампанского, которое мягко облегает ее фигуру. И ее рука, ее предательская рука, снова лежит на совсем еще плоском животе.

А Даня… он сидит рядом со мной. Его бедро касается моего, его рука лежит на столе в сантиметре от моей. Он что-то говорит своему соседу, его лицо – все та же безупречная маска. Но я чувствую исходящее от него напряжение. Он натянут, как струна. И я знаю, он чувствует мой взгляд.

Даниил поворачивает голову, и его синие глаза встречаются с моими. В них вопрос. Тревога. И что-то еще такое, от чего внутри у меня все сжимается в ледяной ком.

«Верь мне» – звучат его слова в голове.

Но я не могу. Стены, которые я так старательно выстраивала, рушатся под тяжестью одного-единственного слова.

Беременна

Оно звучит в такт музыке, мерцает в огнях люстр, читается в глазах каждого человека в этом зале.

Встать. Мне нужно просто встать и уйти.

И я делаю это. Я отодвигаю стул, слышу его скрип, который кажется мне оглушительно громким.

– Лина? – голос Дани тихий, но резкий.

– Мне нужно… в уборную, – бросаю я, даже не глядя на него.

Я отворачиваюсь и иду. Не к уборной, а к выходу. Сначала быстро, потом почти бегу, расталкивая застывшие в удивлении фигуры, не обращая внимания на оклики. Мне нужно на воздух. Сейчас же!

Я вырываюсь из зала в прохладный мраморный вестибюль и, не останавливаясь, выбегаю на улицу.

Наконец меня окутывает тишина.

Падающий снег. Ноябрьский, мокрый, крупный. Он кружится в свете фонарей, ложится на плечи прохожих, на капот припаркованных машин. Холодный воздух обжигает легкие, и я делаю глубокий, жадный вдох, первый за последний час.