Онлайн книга «Бельфонтен и тайна Нила»
|
– Я всегда верю тем, кто хочет говорить, – спокойно ответил он. Она засмеялась. Не искренне. Театрально. – Вы думаете, я убийца? – Я думаю, что у вас был мотив. – У меня? – Она засмеялась. – Я даже не знала эту женщину! Мы разговаривали один раз – в холле. Она спросила, танцую ли я для денег. Я ответила – нет, только для удовольствия. На том и закончили. – А вы знаете, что она знала про вашу мечту? Про Париж? Лейла замерла. Улыбка медленно сошла с её лица. Глаза – стали как стекло. – Что… вы имеете в виду? – Графиня собирала секреты. Как другие – марки или бабочки. У неё была целая коллекция. Ваша история – одна из самых… ярких. – Она… собиралась опубликовать? – Нет. Она собиралась продать. Вам. За молчание. Лейла откинулась на спинку скамьи. Закрыла глаза. Потом – открыла. – Да. Она мне сказала. Месяц назад. Сказала: «У меня есть история, которая может испортить вам жизнь. И карьеру. И репутацию. Пятьдесят тысяч франков – и она исчезнет». Я… не заплатила. Решила, что она блефует. – А вчера? Что вы делали вчера вечером? – После ужина я пошла в свой номер. Слушала музыку. Потом – легла спать. – Одна? – Да. Одна. – Кто может подтвердить? – Никто. Я была одна. – А где вы были между 22:30 и 23:00? – В номере. Спала. – Вы спите с помадой? Она нахмурилась. – Что? – На зеркале в номере графини – надпись. Алого цвета. Не её. У неё была тёмно-красная. У вас – алого. Я видел вас за ужином. Та же помада. Лейла побледнела. – Это… не доказательство. – Нет. Но это – деталь. А когда все лгут – правда прячется в деталях. Она встала. Поправила полотенце. – Я не убивала её, месье Бельфонтен. Да, я хотела бы. Да, я рада, что её нет. Но я не убийца. Я – артистка. Я умею… притворяться. Но не убивать. – Тогда почему вы соврали про помаду? Она не ответила. Развернулась. Вышла. Не хлопнув дверью. Ещё хуже – тихо. Как будто знала: шум – это эмоции. А эмоции – это слабость. Жюльен посмотрел ей вслед. Достал блокнот. Написал: Лейла – мотив:месть, разбитая мечта. Соврала про помаду, шприц, фото. Подозрение – максимальное. Следующим в хаммам вошёл Арман де Вилье. Он выглядел, как всегда – элегантно. В полотенце, с сигарой в зубах (несмотря на пар), с глазами, красными от виски. Он сел за барную стойку (да, в хаммаме была стойка – для самых отчаянных). Заказал виски. Выпил залпом. Потом – ещё. Потом – обернулся. Увидел Жюльена. Усмехнулся. – Ну что, месье следователь? Нашли убийцу? – Почти, – спокойно ответил Жюльен. Арман засмеялся. – Вы врёте. Вы ничего не нашли. Потому что убийцы… нет. Это несчастный случай. Она перепутала бокалы. – Опиум не попадает в бокал случайно. Арман замолчал. Затянулся сигарой. – Что вы хотите? – Расскажите о ней. О графине. Какой она была? – Красивой. Умной. Опасной. – Он усмехнулся. – Она умела добиваться своего. Даже если это значило… сломать кого-то. – Вы? – спросил Жюльен. – Я – особенно. – Арман посмотрел в окно. – Я женился на ней ради денег. Она – ради титула. Мы оба знали правила. Но потом… она захотела новых. Сказала, что подаёт на развод. Через неделю. В Париже. – Почему в Париже? – Потому что там… у неё был человек. Не любовник. Партнёр. По бизнесу. Они собирались открыть галерею. Или казино. Я не знаю. Она не рассказывала. Она просто сказала: «Ты мне больше не нужен». – Вы были в ярости? |