Онлайн книга «Незримый убийца»
|
– Есть телефон его жены. Мы сегодня пересеклись с ней в следственном отделе и обменялись номерами мобильных. И между нами… – Софья сделала паузу, словно подбирая слова. – Это было просто ужасное зрелище! – Могу представить, каково ей сейчас… – Я не о том, – перебила Софья. – Понимаете, она как не от мира сего. Четверо детей, один из них инвалид, так что живет за счет социальных пособий. – В ее тоне Марк уловил плохо скрываемое осуждение. – Судя по всему, Олег тоже совсем скатился: перебивался какой-то временной подработкой, пил, и, кажется, жена вместе с ним – знаете ли, этот характерный запах… В общем, не очень приятная личность, и я бы не стала ей особенно верить, – предостерегла его Софья и продиктовала номер телефона Надежды Потаповой. Глава 8 К платформе подъехал пустой поезд и за минуту набился желающими уехать в это субботнее утро из замкадного Южного Бутова в центр. Большинство пассажиров привычно уткнулись в смартфоны, кто-то прикрыл глаза, досматривая сны. Марк зевнул и покачнулся вместе с вагоном. Полночи он слушал, как плакал соседский младенец, и время от времени ему басовито вторил его старший брат. Обычно Марку не мешали громкие звуки, он спокойно засыпал даже под отбойный молоток. Детский плач оказался исключением: Марк ворочался с боку на бок, невольно вспоминая бессонные ночи, когда почти шестнадцать лет назад носил маленькую дочь на руках, давая жене поспать. В итоге, провалявшись до трех утра, он нацепил накладные наушники и все же уснул, однако из-за неудобной позы совсем не выспался. Через час Марк вышел из метро на другом конце Москвы. Незнакомый район походил на декорации к фильму о постапокалипсисе: разбитые дороги и сетчатые заборы, за которыми лязгала строительная техника, угрюмые незаселенные новостройки и старые пятиэтажки. В одной из них и жила Надежда Потапова. Узнав, что Марк помогает семье Ерохиных, вдова очень быстро согласилась на разговор, и теперь Марк опасался, что встреча не оправдает ее ожиданий. – Проходите, проходите! – приветствовала его Надежда на пороге своей квартиры. В коридоре едко пахло жареным луком. Они прошли в гостиную, заставленную картонными коробками и каким-то хламом. Из-за частокола деревьев за окном комнату окутывал полумрак. Хотелось включить свет, но хозяйка предпочла этого не делать. Она отодвинула в сторону кучу детской одежды и опустилась на низкий продавленный диван, тут же заскрипевший под ее весом. Поправив полы темного балахона, не слишком скрывавшего ее внушительные объемы, Надежда одышливо произнесла: – Все не доберусь до глажки: нет никаких сил! Марк сел рядом. На тумбочке рядом с диваном он заметил стакан, накрытый куском черного хлеба, и портрет мужчины с траурным уголком на рамке. Олегу Потапову на фотографии было лет сорок. Взгляд исподлобья, светлые волнистые волосы с прямым пробором, туго затянутый галстук. – Еще раз примите мои соболезнования, – сказал Марк. Надежда подняла на него глаза и тут же снова уставилась на свои руки, стиснутые на коленях. – Спасибо. Все не могу поверить, что мужа больше нет… Даже детям до сих пор не сказала. Отправила их к сестре, хотела похороны организовать, всех его приятелей вот обзвонила. – Она дрожащими пальцами заправила за ухо прядь пепельно-русых волос. – Только Олежу все не отдают, хотя нашли его еще семнадцатого числа, в воскресенье. Все разные исследования проводят. Говорят, пришлось долго оттаивать тело, и до сих пор точное время смерти назвать не могут. Вот… |