Онлайн книга «Искатель, 2005 №1»
|
2 — Значит, корреспондент? — Мужчина с колючими глазами повертел в руках Алешино удостоверение и вернул владельцу. — Что ж, будем знакомы: капитан Оленин Сергей Сергеевич, из райуправления. Давно прибыли в наши пенаты? — Только что. Они уединились на кухоньке — такой маленькой, что там помещались лишь газовая плита, столик и две табуретки. Когда-то здесь была действующая печка, но теперь она играла некую декоративную роль: дымоход был заложен кирпичом, а внутри, за заслонкой, стояли выстроенные по ранжиру тарелки, напоминая образцово-показательную роту солдат. — Что же ждали так долго? — укоризненно спросил Оленин. — Штемпель на конверте недельной давности. — Ну, это вопрос не ко мне. Мало ли где письмо могло затеряться. А когда обнаружили… тело? — Сегодня утром. Соседка через улицу. — Капитан взглянул в окно. — Уже всем растрепала, старая карга. Скоро тут будет Новгородское вече. — И наверняка преступник тоже придет, — прошептал Алеша, воспитанный на Чандлере и Агате Кристи. — Возможно. А возможно, он уже далеко — Ольгу Григорьевну убили вчера вечером: лампа на столе горела. — А удар был сильный? — Не очень. Да старушке много ли надо? — Оленин тяжело вздохнул. — Я ведь учился у нее — с четвертого по восьмой класс. Хорошая была женщина. — И что теперь? — потерянно спросил журналист. — Опрос свидетелей, протоколы… Обычный набор процедур. Вы подоспели вовремя: дали нам зацепку. — Он стукнул кулаком в окно и крикнул: — Силин! Срочно ко мне Владимира Киреева! Услышанная фамилия показалась смутно знакомой и ассоциировалась почему-то с дорогой колбасой, сыром «Рокфор» и не по-советски улыбчивыми продавщицами в одинаковых форменных секс-передничках. — Киреев, — вдруг сообразил Алеша. — Это тот, у которого гастроном в городе? — И ларьки на рынке, и мясная лавка, и еще наверняка кое-что. Я вот думаю: если Ольга Григорьевна права, то… За каким ему, спрашивается, еще и бабкина развалюха? Хотя, конечно, Ольга Григорьевна могла и напутать… Или ее обманули. А убийство не имеет к письму никакого отношения. — Уж очень идеально они совпадают по времени, — пробормотал Алеша. — Вот именно: совпадают.Скажите на милость, зачем убивать, если письмо уже написано и отправлено? Бессмыслица. Бессмыслица,повторял про себя Алеша, подперев кулаком подбородок и глядя в крохотное кухонное окошко, откуда была видна деревенская улица (ага, окрестные бабульки подтягиваются к крылечку, капитан как в воду глядел… Правда, ничего похожего на «вече»: все стоят молча и скорбно, промокая глаза платочками…). Бессмыслица: Клавдия Никаноровна, загадочная баба Клава, уже недели две как в психбольнице, главврач которой колесит по деревне на собственном авто, письмо лежит в редакции… Или смерть несчастной учительницы действительно не связана с ним, или… Или — это чья-то месть. Хотя (Алеша живо припомнил несколько увиденных по телевизору криминальных триллеров) месть не выглядит так стерильно. Месть — это обязательно аффект, ярость, почти сладострастие, выплеснутое в потеках крови на полу, брызгах крови на потолке, живописной кровавой надписи на стене, на кокетливо-целомудренных обоях в голубой цветочек… Владимир оказался в точности таким, каким его представлял Алеша, питающий к представителям предпринимательства классовую неприязнь, — типичным персонажем анекдотов о «новых русских»: стриженый затылок, маленькие хитрые глазки и подбородок, плавно переходящий в бочкообразное туловище. Златая цепь на головогруди и перстень с печаткой на толстом безымянном пальце. Без всякого почтения высморкавшись на коврик в прихожей, он обвел глазами собравшихся и, остановив взгляд на Оленине, неприветливо осведомился: |