Онлайн книга «Город Порока»
|
— А ничего, что у нас тут полицейский участок через дорогу? — кивнул я на окно. — Ну а чё? Он же денег должен! Что не так? — Идите погуляйте, парни, — вздохнул я. — Я сам пообщаюсь с клиентом… — Точно? — на всякий случай уточнил Джо. — Точно. — Хорошо, — кивнул бородач и повернулся к своему напарнику. — Бак, идём… — Чёрт! — выругался байкер. — И нахрена я, спрашивается, тогда биту брал… — Поговорим, дед? — повернулся я к старику и кивнул в сторону ближайшего столика. — Поговорим, — вздохнул тот, вышел из-за стойки, шаркающим шагом пересёкзал и уселся на лавку поближе к окну. — Совсем всё плохо, старик? — поинтересовался я, опустившись напротив Миллера. — Как видишь… Людей почти нет, — обвёл дед Изя взглядом пустое помещение. — Хотя, тебе какое дело до моих проблем, — с горечью усмехнулся он. — Ты приехал забрать долг… Пятьдесят тысяч? — Пятьдесят, — подтвердил я. — У меня нет таких денег… — развёл он руками в стороны. — Хочешь — избей меня, хочешь — сломай мне что-нибудь… Я даже копам заявлять не буду. Без толку! — А на Дерибасовской хорошая погода сейчас, отец? — произнёс я, задумчиво глядя в окно на проезжающие мимо автомобили и словно монумент возвышающееся над площадью здание полиции. — Или опять идут дожди? — Хорошая, наверно, — пожал старик плечами и тут же нахмурился. — Погоди! Откуда ты знаешь русский? — удивлённо посмотрел он на меня. — Ты ведь сейчас на русском это сказал? На чистом русском! — У тебя тут очень хорошее расположение, — вместо ответа, продолжил я. — Полицейский участок, мэрия… А что с деньгами, отец? Зачем занимал? — Сына лечил, — недовольно поморщился старик Миллер. — Вылечил? — Нет. Умер. Сожрала болезнь за полгода. — Мои соболезнования. — Спасибо… — А что с кафе? Твоё или арендуешь помещение? — Моё. — Прибыль хоть какую-то приносит? — Да куда там! — отмахнулся Миллер. — Еле концы с концами свожу. — Хм. Странно… — недоумённо нахмурился я. — Место ведь реально хорошее. И копы напротив… Значит — безопасное… — В этом то и проблема. Кроме копов ко мне больше никто и не ходит. А они не самые лучшие клиенты — платить не сильно любят, всё чаще в долг, да запиши на счёт… И отдают неохотно, если вообще отдают… — Понятно. Продать не думал? — Нет! — упрямо насупился старик. — Это всё, что у меня осталось. — А взять в долю партнёра, который заплатит твои долги и ещё сверху вложит немного денег в твоё заведение? — Партнёра? — хмыкнул своенравный старик. — Чтоб он меня кинул? Ага! Как же! — А если не кинет? — решил я озвучить только что пришедший мне в голову вариант. — Если он даже не будет претендовать на твой клоповник? — Хм… Это как? — Миллер непонимающе нахмурился. — Ну вот так. Просто только ты будешь знать, что вы партнёры. Без бумаг, без обязательств. Всё на честном слове. — Это ж кто такой идиот,который готов закрыть мой долг и поверить на слово? Без бумаг! — скептически проворчал старик. — Есть такой. — Хм… А ему зачем это? Денег на этом много не поднимешь… — Не в деньгах счастье, отец… Тебе ли это не знать. — А если я завтра умру? Он ведь ничего не получит… — Ну умрёшь — так умрёшь. Будешь считать, что всех нахитрил, — пожал я плечами. — А если не умрёшь, то через год-два, когда вы присмотритесь и начнёте доверять друг к другу, может и подпишите какие-то бумаги. Но без предварительных договорённостей, — повторил я. |