Онлайн книга «Газонокосильщик»
|
— И они реально могут наехать на инспектора? — недоумённо посмотрел Джо в мою сторону. — Законно? — Не наехать — написать жалобу, инициировать проверку, подключить надзорные органы, — терпеливо пояснил я. — Если всё грамотно подать — к твоему инспектору приедет такой разбор, что он сам забудет, где живёт. — И это всё… официально? — всё ещё до конца не веря в мои слова, решил уточнить Джо. — Да. И ты ничего не нарушаешь. Главное — делать всё по инструкции. Ну, если для тебя доносить на твоего инспектора не западло, — усмехнулся я. — На такую гниду донести — только карму почистить! — радостно оскалился байкер. — Ну вот и славно! — Хм… — Джо задумчиво почесал подбородок. — И откуда ты знаешь об этом? — Читал где-то, — пожал я плечами. — Есть у меня плохая привычка запоминать всё, на случай если это рано или поздно пригодится. — Хм… — снова задумчиво хмыкнул бородач. — Fairfax, рядом с заправкой Chevron — говоришь? — Угу… — Ладно… Заеду к ним завтра. Как раз по пути… — Джо ещё раз хмыкнул, покачал головой, отставил в сторону опустевшую бутылку и откупорил ещё одну… Да уж… Что-то последнее время я прям фонтанирую мутными схемами. Не совсем мутными, конечно, но всё же… То ли Лос-Анджелес так на меня влияет, то ли относительный уровень свободы, то ли не особо связанные моралью и принципами из другой жизни руки… Даже интересно… — Ладно… Что-то скучно сидеть. Пойду пройдусь, разомну ноги… — лениво потянулся Джо, открыл дверь и вывалился из машины. — Гляну, что да как… Я проводил байкера взглядом, вылез следом за ним из пикапа, обошёл авто, стал под кроной раскидистого дуба, оперевшись плечом о шершавый ствол, и задумчиво оглядел тихий и сонный райончик. На улицах — почти никого, лишь пара пенсионеров медленно шагали вдоль тротуара, о чём-то переговариваясь между собой. Ни тебе детворы, ни шумных компаний… Либо все сидели по домам, либо здесь и правда всё под аренду. Через дорогу, за углом, как раз неплохо так видимый с моего места, стоял невзрачный фургончик с наглухо затонированными стёклами, без логотипов и фирменных наклеек. Чуть дальше вдоль обочины были припаркованы несколько машин, на траве валялась парочка велосипедов, а через два дома, за зелёной изгородью, виднелись два неплохих байка. Хм… Либо здесьживут байкеры, либо… какое-то странное совпадение… Я ещё немного постоял, размышляя, понаблюдал за расхаживающим по лужайке чужого дома и заглядывающим в окна Джо, и вернулся в машину… Минут через пятнадцать объявился и наш «лазутчик», наверняка устав играть в шпиона и точно наступивший где-то в траве на собачье дерьмо, судя по новому характерному запаху, повисшему в салоне нашего старенького пикапа. Бородач шумно опустился на водительское сиденье, хлопнул дверью, напрочь игнорируя все писанные и неписанные правила конспирации и методы незаметной слежки, и недовольно пробормотал: — Опять эта сучка не ночует дома! Джимми будет недоволен… — Джимми ещё кого-то послал? — задумчиво пробормотал я вслух. — Что? — переспросил бородач, вытягиваясь на сиденье. — За домом наблюдаем не только мы, — пояснил я, кивнув перед собой. — За поворотом торчит морда фургона. Если это не наши, то я бы поставил пятьдесят баксов на копов под прикрытием. А чуть дальше — пара байков. Либо тут живут байкеры, либо кто-то пасёт нашу клиентку так же, как и мы… |