Онлайн книга «Газонокосильщик»
|
Мы въехали в пригород для среднего класса, неторопливо проехались по тихому, уютному району, с ухоженными газонами и ровными дорожками, несколько раз свернули и Джо остановил тачку возле нужного адреса с противоположной стороны улицы. — Вон наш дом, — кивнул бородач в сторону ничем не выделяющегося от десятков точно таких же строений, простенького, одноэтажного дома с зелёной лужайкой. Стандартный, чуть облезлый сайдинг, выцветшая краска на перилах крыльца, несколько подстриженных кустов и тёмные окна. Двор без машины, без мусора, без признаков жизни. Самый обычный, ничем непримечательный дом, скорее всего, под сдачу. Джо заглушил двигатель, откинулся в водительском кресле, потянулся и громко хрустнул суставами. Резко дёрнулся, будто что-то вспомнив, перегнулся назад, достал с заднего сиденья ящик, сунул нам с Баком по бутылке пива и удовлетворённо хмыкнул. — Не благодарите! — Лучше бы это была текила… — вздохнул Бак, срывая металлическую крышку. — Или виски… Я сделал глоток прохладного пива, посмотрел на обоих байкеров, погружённых в свои мысли, и задумчиво нахмурил лоб. — А чего такие кислые, парни? — не сумев смолчать, поинтересовался я. — Да и всю дорогу молчали… — Всё норм, — отмахнулся Джо, слегка скривившись и тяжело вздохнув. — Угу… — усмехнулся я. — Давайте, выкладывайте. Вас старшие товарищи обижают? Абъюзят токсичные коллеги? Джимми заставляет драить сортиры в баре, или просто подружки динамят? — Чё? — нахмурился Джо, едва не подавившись глотком пива. — Спина ноет опять, — к моему удивлению, признался Бак, тяжело вздохнув и глядя перед собой в лобовое стекло немигающим, отрешённым взглядом. — Старая травма, ещё с армии. Как погода начинает меняться — так вечно поясницу и кости крутит. — Ты бывший военный? — удивился я. — Угу. Морпех. Пять лет в строю. Африка, Персидский залив. Больше десяти операций. А теперь вот… — он пожал плечами. — Хромаю по утрам и таблетки жру горстями. — А получаешь что-нибудь? Какие-то выплаты от государства? Помощь? — Ага. Шишс маслом! — Бак невесело усмехнулся, приложившись к бутылке. — Пытался оформить, но бумажки, справки, бесконечные кабинеты… Не силён я в этой бюрократии… Да и времени нет. Я и так последний месяц еле поспать успеваю… Эти роды, беготня… — Роды? — в очередной раз удивился я. — Угу. У меня сын родился месяц назад. Малыш. Красавец! Томми назвали, в честь моего отца. Только и жена, и я — на нуле. Врачи выписали, а счета остались. Тыща за тыщей улетают, как в трубу… — скривился Бак. — Тыща за тыщей… — К адвокату не пробовал обращаться? — сделав глоток, задумчиво произнёс я. — К адвокату? Зачем? — Я не юрист, — пожал я плечами, — но, если не ошибаюсь, тебе положены какие-то выплаты как ветерану. И, кстати, медицинская помощь по линии департамента обороны. — Ты знаешь, сколько стоят эти адвокаты? — хмыкнул Бак. — Они же до трусов разденут. Нет у меня денег на это! — Есть у меня один знакомый юрист… Я думаю, она будет не против помочь… — Она? — удивлённо замер с поднесённой ко рту бутылкой Бак. — Угу — она, — подтвердил я. — Очень способная девушка — любит копаться в бумажках и придираться к каждой закорючке и неправильно поставленной точечке. Она твой департамент обороны выпотрошит, как рождественскую индейку, — хмыкнул я. |