Книга Король драконов. Её тайный попечитель, страница 64 – Татьяна Демидова

Сейчас его идеальное суровое лицо — ледяная маска. Совершенная. Абсолютно бесстрастная.

И его глаза. Они ледяные. Голубые, как глубины ледника в ясный полдень. В них нет и искры того тепла, той ярости, той страсти, что я помню. Только холодная бездонная мощь.

Взгляд короля-дракона не задерживается на мне. Следует дальше по залу…

Я же, как и все в этом зале, смотрю на него. Могу, ведь все смотрят. Вбираю взглядом, стараясь держать лицо почтительно-спокойным.

Мой взгляд падает на его грудь — сапфир сияет цельной мощью. Совершенно целый. Глубокий насыщенный синий, в котором пульсирует жизнь целого королевства. От него исходит мягкий успокаивающе гипнотический свет, растекающийся волнами по залу.

Всей кожей чувствую его магию. Она убаюкивает разум, смиряет волю, внушает благоговейный трепет.

Король величественно, с неспешной хищной грацией, восходит на возвышение и встаёт у трона. Весь зал склоняется в низком, почтительном поклоне.

Я тоже, как все, кланяюсь. Но мои глаза, против моей воли, остаются прикованы к нему. Но лучше бы я не смотрела… Ведь я встречаю его взгляд, остановившийся на мне. Спокойный. Ледяной.

Замирает на мгновение, и тут же отрывается. Смотрит в пустоту. А меня обжигает чувством потери. Даже не думала, что это будет всё так...

Вейдар начинает говорить, и его низкийвластный голос наполняет зал.

Он говорит о долге, о чести Академии, о будущем Римеи. Каждое слово отчеканено, весомо, безупречно.

А я не слышу. Я чувствую.

Смятение, которое копилось весь день, обрушивается на меня с новой силой.

Первоначальные мгновения ослепляющей радости уже заледенели и осыпались снежным прахом.

Мне было мало увидеть его. Глупая, наивная надежда, что одного взгляда будет достаточно, чтобы утолить тоску этих недель.

Как же я ошибалась! Ведь когда я вижу его таким — недосягаемым, ледяным, абсолютно чужим в своём величии, — во мне просыпается жажда, куда более мучительная.

Невыносимая, животная потребность в его прикосновениях. В том, чтобы эти сильные красивые руки снова коснулись моей кожи. Чтобы эти жёсткие губы, произносящие безупречные слова, овладели моими, а в ледяных глазах снова вспыхнул рубиновый огонь, который он показывал только мне.

Мне нужен жар его тела. Его дыхание на шее. Его шёпот в темноте, когда он не король, а мужчина. Мой дракон. Вейдар. Мой Вейдар.

Эта потребность разрывает меня изнутри. Дикая, неприличная, опасная. Она заставляет кровь стучать в висках, а между бёдер возникает знакомая томительнаое напряжение, от которого я едва дышу.

Я стою среди роскошно одетой толпы, в драгоценностях, с высокой причёской, а внутри — дрожащая, одинокая девушка, жаждущая одного — быть снова взятой им.

Его взгляд, скользя по залу, на миг проходит через нашу группу. Через меня.

На долю секунды снова наши глаза встречаются.

В его взгляде нет ни узнавания, ни намёка на общую тайну. Ничего, кроме оценивающего внимания, какое он уделяет драгоценной вазе или новому фамильному гербу на стене.

Затем он отводит глаза, продолжая речь.

И от этого ледяного безучастного скольжения боль в груди становится острой, физической. Я едва держусь на ногах.

Как же сложно мне сейчас убеждать себя, что он играет роль… Даже отчаянная пульсация печати на животе не помогает. Это, оказывается, очень больно, видеть в его глазах холод.