Онлайн книга «Сломанная жена генерала дракона»
|
Лицо побледнело. Глаза — потемнели. И генерал рухнул. Я подхватила генерала — не силой, а отчаянием. Опустила на пол, прижала голову к своей груди, будто так смогу удержать его жизнь в нём. — Нет, нет, нет… — бормотала я, сжимая его. — Не сейчас. Не после всего… Пожалуйста… Я убила человека, чтобы спасти того, кого сама же и сломала. Слёзы лились по щекам, смешиваясь с его кровью на моих руках. И впервые за всю эту жизнь я поклялась себе: ни одна капля яда больше не коснётся его губ. Пусть лучше умру я. Пусть лучше сгорю в этом огне. Но он останется живым. Даже если для этого мне придётся стать настоящей предательницей — предать не его… а того, кто сделал меня оружием. Лиотара. Мужа. Любовь которого оказалась ловушкой. А обещания — пустыми словами! Глава 49. Дракон Боль — не враг. Боль — учитель. Она учит, где слабость. Где предел. Где линия, за которой начинается смерть. Я знал себя, свое тело, свои возможности. Рана была пустяковой. И должна была уже затянуться. Но рана почему-то не затягивалась. Боль должна была уйти. Но она никуда не уходила! Сейчас боль была не учителем. Она была палачом. И она не просто резала плоть — она выцарапывала изнутри то, что делало меня мной. Я лежал. Не в постели. Не в доме. В какой-то пропасти. Где нет ни крыльев, ни огня, ни даже тени дракона, что всегда жил в груди, как второе сердце. «Проснись», — позвал я его. Тишина. «Отзовись». Тишина. «Я ранен. Мне нужна твоя сила». Тишина — густая, липкая, как смола, залитая в грудную клетку. Я попытался вдохнуть глубже — не воздухом, а огнём. Тем самым, что когда-то сжигал врагов, не давая им даже закричать. Но в лёгких — только холод. Пустота. Как будто кто-то вынул из меня сердце и вставил вместо него кусок льда, вырезанный из той самой метели, что гнала снег в ночь бала. «Что с нами?» — прошептал я мысленно, обращаясь к нему не как к зверю, не как к оружию, а как к брату, с которым мы делили дыхание с детства. Ничего. Только эхо моего вопроса. И в этом эхе — страх. Не мой. Его. Он не спит. Он… умирает. Я почти его не чувствую. Я пошевелил пальцами. Кожа липкая от крови. Моя кровь. Тёплая. Живая. "Давай же!", — попросил я. — "Давай!". Но рана не заживает. У дракона раны заживают за час. За минуту. Иногда — за вдох. Смотря какие. А здесь… Здесь всё как у человека. Слабого. Хрупкого. Обречённого на долгую боль и страдания. «Кто это сделал?» — спросил я себя, и в голове мелькнуло: не нож. Не магия нападавших. Что-то глубже. Что-то изнутри. Я попытался открыть глаза. Тяжело. Слишком тяжело. Но я знал: если не открою — она подумает, что я умираю. А я не умру. Не сейчас. Не пока она смотрит на меня так, будто я — её последний свет. «Дракон…» — позвал я в последний раз, уже не требуя, а прося. — «Если ты слышишь… держись. Держись за меня. Мы ещё не проиграли». В груди — ничего. Но в пальцах — её тепло. И этого достаточно, чтобы удерживать меня в этом мире. Пусть мир думает,что я сломан. Пусть думают, что дракон мёртв. Пусть думают, что я — человек. А мы с ним знаем правду. Он не мёртв. Он еще есть... Внутри... Только неизвестно, кому хуже. Мне сейчас или ему? Но когда придёт время — он проснётся. И тогда… Тогда мы покажем им всем, что значит тронуть того, кого он защищает. А пока я лежал в этой тишине, держа её руку, я дал себе клятву: Если она спасла меня — я спасу её. |