Книга Бесчувственный. Ответишь за все, страница 56 – Виктория Кузьмина

Но… он не скинул эту обязанность на кого-то другого. Не позвал горничную, не отвез в больницу. Он сам возился со мной. Он, наследник волчьего клана, Сириус Бестужев, которого боялись все, носил меня на руках, водил в туалет, помогал мыться. Я смутно припоминала, как он вытащил меня из душа, высушил, облачил в эту длинную, мягкую футболку, которая явно была его. Он уложил меня в свою кровать и теперь… заботился.

Я лежала и смотрела на его спину, на широкие плечи, и в моем сердце, заледеневшем от страха и ненависти, начала пробиваться крошечная, хрупкая трещинка.

Может быть, он не совсем такой, каким казался? Может, под этой маской льда и высокомерия скрывается что-то еще?

Мысль была опасной, еретической. Но она была там.

Я почувствовала, как он снова подходит к кровати. Его шаги были бесшумными, но я ощущала его приближение. Он снова сел на край, и его пальцы,невероятно нежные, коснулись моей щеки. Это прикосновение было похоже на дуновение ветерка, на крыло бабочки. Оно гладило кожу, сметая невидимые следы слез и отчаяния.

И в этом прикосновении не было ни собственничества, ни жажды. Только тихая, трепетная ласка. Как будто он и сам не понимал, что делает.

— Какая же ты хрупкая… — прошептал он так тихо, что я едва расслышала. Или это мне показалось?

Но этого было достаточно. Достаточно, чтобы старая стена моего неприятия дала первую, крошечную трещину. Я еще боролась с этим чувством, еще винила его, еще боялась. Но семя сомнения в его абсолютной черствости было посеяно.

И с этим странным, новым, теплым чувством внутри, смешанным с остатками болезни и полным смятения, я снова погрузилась в сон.

Во сне было только ощущение крепких рук, не дающих упасть, и нежное прикосновение к щеке, согревающее изнутри.

Прошло несколько дней с того утра, когда мир наконец перестал плыть у меня перед глазами. Я пришла в норму, если это можно так назвать. Вопреки обещаниям доктора, который, по словам Сириуса, гарантировал мое выздоровление за пару дней, до вечера четверга я чувствовала себя разбитой куклой. Практически всю неделю я провалялась в постели, в странном промежуточном состоянии между жарким забытьем и тягучим, беспокойным бодрствованием.

Бестужев появлялся и исчезал. Я слышала звук двери, его шаги, иногда — приглушенные разговоры по телефону за стеной. Мы не стали друзьями, боже упаси.

Но между нами установилось хрупкое, молчаливое перемирие. Колкости и откровенная злоба ушли, сменившись редкими, нейтральными фразами. «Принести воды?». «Спишь?» «Доктор будет через час».

Он все еще обращался со мной как с неразумным ребенком, но я смирилась. Пока мои ноги отказывались слушаться, а голова кружилась от попытки сесть, у меня не было выбора. И вот тогда я это заметила. Спустя несколько дней, когда он, вернувшись, бросил мне на кровать пакет с едой и коротко сказал: «Ешь, Агата». Я онемела. Это прозвучало так обыденно, так… нормально.

Его привычное «зверушка» исчезло. Голос, произносящий мое имя, казался чужим. Я даже не стала напоминать ему о прозвище, боясь сглазить это маленькое, невероятное достижение.

Стоя перед зеркалом в его стерильной спальне и натягивая джинсы, я с тоской думала о том, что ждет меня в институте. Сейчас его запах впитался в меня подобно едкому дыму. Дыму, что гарантированно привлечет ко мне все внимание в институте.