Книга Не твоя жертва, страница 100 – Виктория Кузьмина

Лена бежала. Сквозь темноту. Навстречу неизвестности. Но прочь. Прочь от камеры, от пьяного насильника, от плана Марата. Пистолет в ее руке был тяжелым и чужим, но он был оружием. И ключом к свободе. Она выберется. Или умрет, пытаясь. Другого выбора не было. Только вперед, в черную пасть коридора, унося с собой страх, ярость и хрупкую надежду.

Друзья, жду вашего отклика. Книгу читают, отклик оставляют лишь единицы:(

Для меня, как для начинающего автора, очень важна обратная связь) Подписывайтесь и оставляйте комментарии, и я уверена, что впереди вас ждет много интересных историй)

Грунтовка, больше похожая на рану в теле леса, вилась впереди. Арман сидел на пассажирском сиденье, пальцы впивались в подлокотник так, что кожа трещала. В глазах стоял не пепел сожженной избы Марфы, а ее лицо — бледное, с огромными глазами, полными немого ужаса, в воображаемом подвале. Каждый метр дороги был пыткой. Каждая секунда — предательством.

— Смотрите! — голос Волкова, их детектива с мордой боксера-неудачника, прозвучал с переднего сиденья. Он тыкал пальцем в лобовое стекло. — Видите? Трава… Она тут росла. Хорошо так росла. А потом, — он высунулся чуть ли не по пояс в открытое окно, втягивая воздух носом, — её замяли. Не раз, не два. Катались. Активно. Дождик был — вот и прибило, присохло. Как на ладони. Дорога эта… Она должна была исчезнуть. Закрыли же место. А она… живая. Крысиная тропа.

Арман молча вглядывался в следы, колеи. Свежие поверх старых, едва пробивающегося слоя зелени. Его волк внутри зарычал глухим, одобрительным звуком. Надежда. Острая, как кинжал, и столь же опасная. Если они тут… Если она тут… Ярость, черная и всепоглощающая, смешалась с этим ледяным лучом. Он найдет их. Найдет ее. И обеспечит этим ублюдкам пожизненное пребывание в этой проклятой глуши. Вечным сном под корнями деревьев.

Он отправил геолокацию самым верным — Егору, тот сможет вырваться из больницы, и еще двум тихим теням из его личной охраны.

«Срочно».

Ответа ждать было некогда.

— Босс! — резкий тормоз. Шины взвыли, взметнув фонтан брызг с мокрой после дождя дороги. Альфуинерцией рвануло вперед, он упёрся руками в торпеду. Взор его, только что витавший в кровавых фантазиях мести, сфокусировался на дороге. Вернее, на том, что ее перекрыло.

Завал. Не просто упавшее дерево. Несколько стволов, сваленных будто специально, переплетенных ветками, как баррикада. Не проехать. Не объехать. Лес сомкнулся стеной.

— Суки! — вырвалось у одного из оборотней с заднего сиденья, бывшего с ними на пепелище Марфиной избы.

Арман распахнул дверь, вывалился наружу. Воздух ударил в лицо — влажный, пахнущий прелой листвой, хвоей и… чем-то еще. Старым камнем? Заброшкой? Он втянул его полной грудью, фильтруя запахи. Люди. Металл. Плесень. Далеко. Но Швед был прав. Крысы тут.

— Швед! — Арман обернулся к детективу, уже ковырявшемуся у завала. —Сколько до лечебницы? Пешком.

Тот почесал затылок, окинул взглядом чащу, уходящую в гору за завалом.

— По прямой ну, километра два-три. Не больше. Дорога вон туда петляет, — он кивнул на едва заметную тропинку, уходящую вправо от завала, вглубь мрака под сенью елей. — Но по ней быстрее. Минут двадцать, если не бежать.

— Пошли, — Арман бросил коротко.

Никаких «если». Они пойдут. Бегом.