Книга Истинная для мужа - предателя, страница 16 – Кристина Юраш

Я не мог понять, что происходит, как вдруг увидел на её шее золотую печать. Она проступила сквозь тонкую кожу, а я пытался сдержаться, чтобы не броситься и не обнять её.

— Вот! Я же говорил! — закричал Джордан, и в его голосе — не просто радость, а облегчение, граничащее с плачем. — Она жива! Жива!

“Жива!” — это слово ударило, как пульс в моей груди. И мир сузился до неё одной. До её взгляда, до её поворота головы, до её ладони, которая прикрыла золотой знак.

— Особый дар, — произнёс я, словно пытаясь осознать случившееся.

Дракон внутри рванул так, что я пошатнулся — не от слабости, а от того, что кровь закипела в жилах. Он рвался к ней, хотел обнять, прижать к себе, задыхаться ею, её телом, её запахом волос, её губами…

Она пыталась встать — и упала.

Платье, это проклятое, обвило её, как цепи, которые я сам надел, когда подписал приказ хоронить её «как положено».

— Ай! — вырвалось у неё.

Боль ударила мне в грудь, будто я сам ударился о камень.

Я схватил её за руки, за плечи —не чтобы поднять, а чтобы удержать. Чтобы убедиться, что она не исчезнет снова. Что это не сон, не галлюцинация, не кара за то, что я желал её смерти.

Но она вырвалась.

Резко. Яростно.

Жемчужины посыпались на пол — как слёзы, которые я не пролил.

— Убери свои руки! — прошипела она, и в этом голосе была не ненависть.

Была обида.

Та самая обида, что рвёт душу изнутри, потому что ты знаешь — заслужил. А я заслужил. Я знал это. Я и подумать не мог, что все так обернется.

Она смотрела на меня — не с презрением. С разрушенной надеждой.

И в этот момент я понял, что она не верит, что я могу любить. Потому что я никогда не показывал. Никогда не говорил о любви. Для меня любовь была дешевкой.

“О, дорогая, я люблю тебя! И твои золотые ручки! Посмотри, какую красоту ты сделала!”, — слышал я голос мамы возле зеркала.

Когда у нее было чудесное настроение и намечался бал, она любила всех. И горничную, и швей, и дворецкого, и гостей. “О, как я люблю тебя, Дио!”, — улыбалась она, целуя меня в щеку.

А я понимал, что она любит всех. Для нее это слово — пустой звук. Что-то, что заполняет место в предложении между словами.

— Теперь я ценная? — спросила она, и в голосе — горечь, как миндаль в чашке с ядом. — Теперь, когда на мне знак магии, можно обнимать?

Я не ответил.

Потому что не магия важна. Не знак. Не дар.

Важна она. Дракон сходил с ума, требовал ее. Он готов был на все, лишь бы заполучить ее…

— Ты даже не подал руки… — прошептала она, и слёзы катились по щекам, как раскалённый металл. И я чувствовал, как каждая ее слезинка выжигает мне душу, словно капли яда, стекающие вниз. — А мне хватило бы слова: «Я рядом».

А я был рядом. Я сидел рядом с тобой ночью. Каждую ночь.

Но я почему-то не мог произнести это вслух. Как будто старая клятва рода и слова отца не давали сделать вдох.

Я смотрел на нее и чувствовал — не в голове, не в сердце, а в костях, в крови, в самом корне души:

Она — моя.

А она — не ресурс. Нет.

Она — всё.

Марибэль ударила меня кулаками в грудь.

Я не отстранился.

Пусть бьёт. Пусть рвёт. Пусть ненавидит.

Пусть знает: я больше не позволю ей уйти. Никогда. Даже на тот свет. И это чувство было сильнее всего. Сильнее мыслей, сильнее доводов рассудка.

— Ты потерял право! — кричала она. — Я требую развода!