Онлайн книга «DARKER: Бесы и черти»
|
Странное волнующее чувство пробуждается где-то внутри, рождаетпупырышки на немеющей коже. Дежавю. Красивый дом с колоннами, вход в метро и стела, пронзающая небо, кажутся до боли знакомыми, хотя я уверен, что никогда здесь не был. Осматриваюсь, подмечая все больше деталей. Рисунок брусчатки. Облупившийся советский герб на стене. Булочная с гигантским кренделем на вывеске… На языке появляется привкус заварного эклера. Я так люблю его, я никогда его не пробовал. Лоб покрывается испариной. Да что со мной? Делаю несколько неуверенных шагов. Так не штормит от выпитых воспоминаний, здесь явно что-то другое… Тонкий людской ручеек выплескивается из дверей метрополитена, течет мимо, огибает. Припозднившиеся пешеходы торопятся попасть домой. Пульсирующие, как неоновые вывески, пузыри морока пробуждают голод. Осматриваюсь по-новому, отыскивая знакомые аппетитные отсветы, прихожу в себя. Что бы там ни было с этим местом, мне нужно поесть. Нужно догнаться. Бак должен быть полон. В калейдоскопе колышущихся разноцветных пузырей натыкаюсь на что-то интересное. Морок, плывущий в переливающемся месиве красок, смутно отличается от других, цепляет, и я уже не могу от него оторваться. На первый взгляд он выглядит удручающе – мужчина, бредущий в мою сторону с опущенной головой, явно многое пережил. Тяжелые каменно-серые тона соседствуют с глубокими пурпурно-синими. Цвета отчаяния и потери, с которой так и не удалось смириться… И лишь в самой глубине угадываются потребные мне отблески сокрытой где-то внутри радости. Их палитра гипнотизирует. Прежде я не встречал ничего подобного. Незнакомец проходит мимо, и чувство дежавю возвращается. Пугающее, незнакомое, щемящее. Алые, рубиновые, изумрудные язычки рвутся из глубин морока, подмигивают, будто старые друзья, призывают… Невидимый магнит словно тянет к мужчине. В горле пересыхает. Как зачарованный, шагаю следом. Людской ручеек мелеет, разбивается на отдельные струйки, сворачивающие во дворы, арки и подземные переходы. Никто не обращает на меня внимания. Не таясь, иду за мужчиной. Голод подгоняет, требует, вожделеет. Рот наполняется слюной. Мужчина сворачивает в проулок. Ускоряюсь, чтобы не упустить. Мы остаемся один на один – темная улица пуста. Кроны деревьев надежно скрывают происходящее от любопытных взглядов из окон. Подобравшись, сокращаю дистанцию. Я – ночной охотник. Вершина пищевой цепочки.Суперхищник. Я делаю бросок. Хоботок впивается в шею жертвы. Воспоминания бурным потоком хлынули в мою голову – будто прорвало невидимую дамбу. Впервые с насыщением не приходит чувства восторга. Вместо этого захлестывает боль. Я совсем не помню своего детства – все, что было до тринадцатого дня рождения, до первой трапезы, плавает в вязком густом тумане. Но сейчас туман истаивает, защитная пленка лопается. Я вижу все, доселе надежно скрытое в самых глубоких кавернах памяти. Я вспоминаю. Я кричу. Я кричу. Я кричу 5 Я – ребенок. Мне шесть лет, мальчишке, колесящему на велосипеде рядом с отцом. Велосипед – новенький «Олимпик», о котором я мечтал уже давно. Двухколесный, как у взрослых, с добавочной парой маленьких колесиков для поддержки. И вот свершилось – теперь он мой. Смеюсь от восторга и счастья. Отец хохочет позади меня. Он катится на огромном неповоротливом синем «Туристе», но никак не может меня настигнуть. |