Книга Безмолвные клятвы, страница 63 – Аймэ Уильямс

— Это не... — Я останавливаюсь, по-настоящему глядя на него. За опасным фасадом, за властью и контролем, которые исходят от него, как жар, я вижу то, что разбивает моё сердце. Вина. Неприкрытая и глубокая, съедающая его заживо. — Ты действительно веришь в это, да? Что ты подвёл их?

— А это не так? — Уязвимость в его голосе заставляет мою грудь ныть.

— Ты спас Бьянку, — Я тянусь к его руке, переплетая наши пальцы. Его кожа тёплая, огрубевшая от многих тяжёлых лет, но всё равно почему-то нежная, когда он касается меня. — Ты предпочёл защитить свою дочь, а не жену. Поставил её выше своей репутации и власти. Это не провал, Маттео. Это любовь.

Он смотрит на наши соединённые руки, словно они хранят ответ, который он искал.

— Любовь делает тебя слабым. Из-за неё люди гибнут.

— Любовь делает тебя человеком, — Я придвигаюсь ближе, прижимая свободную руку к его щеке. Щетина под моей ладонью напоминает о прошлой ночи, о том, каково было ощущать её на моих бёдрах. Жар заливает моё тело от воспоминания. — И прямо сейчас мне нужно, чтобы ты был и тем, и другим: безжалостным доном, который может сохранить нам жизнь, и человеком, который сделает всё, чтобы защитить тех, кого он любит.

Его глаза темнеют, когда он поворачивает лицо навстречу моему прикосновению. Мужчина, которого я увидела прошлой ночью, появляется снова и моё дыхание прерывается.

— А как насчёт тебя, piccola? Какое твоё место во всём этом?

— Я твоя жена, — Слова выходят легче, становясь более реальными с каждым часом. С каждой разделённой опасностью. С каждым мгновением, пока я влюбляюсь сильнее в этого сложного мужчину. — Что означает:твои битвы — мои битвы. Твои враги — мои враги.

— Даже когда если во врагах течёт твоя собственная кровь? — Его голос понижается, посылая дрожь по спине.

— Кармин перестал быть семьёй в тот момент, когда приказал убить мою мать, — Жёсткость просачивается в мой голос, удивляя нас обоих. — Точно так же, как он перестал быть семьёй в тот момент, когда он решил убить меня в мой медовый месяц.

Рука Маттео сжимает мою почти до боли.

— Я не позволю этому случиться.

— Я знаю, — Я наклоняюсь, прижимая лоб к его лбу. Его одеколон окутывает меня, смешанный с порохом и чем-то его природным, отчего кружится голова. — Потому что на этот раз мы вместе. Больше никаких секретов, никакой лжи. Только мы против них.

— Мы, — вторит он, словно пробуя слово на вкус. Его свободная рука скользит в мои волосы, хватка нежная, несмотря на тьму в его глазах. Когда он целует меня, так голодно, так отчаянно, так полно от всего того, что мы не можем сказать. Я таю в нём, открываясь его губам, позволяя ему завладеть мной снова.

Каким-то образом мы добираемся, спотыкаясь, до туалета самолёта, животная потребность пересиливает здравый смысл. Он прижимает меня к стене, оборачивая мои ноги вокруг его талии. Кашемировый свитер падает на пол, за ним быстро следуют леггинсы.

— Моя, — рычит он у моего горла, и, Господи, я так люблю, когда он становится собственником.

— Твоя, — соглашаюсь я, справляясь с его ремнём. — Вся твоя.

Туалет невероятно мал, весь в хроме и роскошной отделке, но нам всё равно. Каждое прикосновение усиливается адреналином и страхом, знанием того, что у нас может не быть другого шанса. Его руки везде, распаляя за собой огонь. Когда он входит в меня мощным толчком, моя голова откидывается назад, ударяясь о стену.