Книга Он. Она. Другая, страница 41 – Лия Султан

Мне негде укрыться и некуда идти. Безвольно ссутулившись, поворачиваю на безлюдную улицу. Промокшая до нитки, дрожу и плачу так же горько, как этот проклятый дождь. Думаю лишь о том, что четыре года жила во лжи, питалась ею, насыщалась, принимала за правду чувства, которых не было. И получается, я сама себе их придумала. Придумала, что Таир тоже меня любит, не замечала ни его частого отрешенного молчания, ни односложных ответов на мои вопросы. Со мной он был холодным и я принимала на веру, что муж с детства такой. На самом же деле никто, кроме его любовницы не знал его настоящим, потому что ее, как он сам признался, он любит. Его истинная душа прорвалась сквозь налет холодного самообладания только рядом с ней.

А я? Что мне теперь делать? Как жить с осознанием собственной ненужности? Как простить, что не любил? Как принять, что остался со мной только из жалости, потому что родители погибли? Он жил нелюбви вопреки. И умирал от любви к другой, когда ложился со мной в одну постель.

Ненавижу…Ненавижу…Ненавижу… В ушах только шум дождя и собственные мысли. Не видя никого вокруг, делаю шаг вперед и сразуже слышу громкий сигнал клаксона. Поворачиваюсь на звук, вижу, как на меня летит внедорожник. Зажмуриваюсь и резко отскакиваю назад, теряю равновесие и падаю на колени. Машина резко тормозит рядом и сквозь шум дождя до меня доносится взволнованный бас:

— Девушка, ну что же вы прямо под колеса лезете! Я же мог вас сбить!

Знаю, сама виновата. Чуть не испортила жизнь человеку. Поднимаю глаза и виновато смотрю на незнакомого мужчину. Ливень больно хлещет по лицу, плечам и рукам. Он тоже без зонта и тоже промок до нитки за считанные секунды.

— Девушка, вам плохо? — спрашивает, нахмурившись. — Так, давайте, я подниму вас.

Нагнувшись, он берет меня за предплечья и ставит на ноги. Цепляюсь за рукав его куртки и дрожу от холода, страха и злости.

— Промокла совсем, — говорит он себе под нос. — Пойдемте в машину, согреетесь.

Я молчу, не перечу. Просто нет сил. Просто устала. Сколько раз мама говорила нам с сестрой не разговаривать с незнакомцами. Но вот она я — сажусь в автомобиль к совершенно незнакомому мужчине. Оно ему надо — возиться со мной? Он ведь просто мимо проезжал.

Дорогие читатели. Хотелось бы закончить эту главу стихотворением читательницы Галины Масалыгиной:

Нелюбимой жене не приносят цветов, Ей другая отводится роль… С нею муж разделить, к сожаленью, готов Раздраженье, упреки порой… Нелюбимой жене слов не дарят, тепла… С нею проще вообще помолчать… Ей расскажут о том, что болит голова, Что не дали зарплату опять. С нею можно решать все проблемы свои, С ней без ласки удобнее спать. А слова о весне, о звезде, о любви Для других лучше приберегать… И проносится жизнь стороной… Стороной… Как устала я быть нелюбимой женой…

*В названии строчка из песни Валерия Меладзе "Я не могу без тебя"

Сабина

— Раздевайтесь! — приказывает мужчина, включив тусклый свет в салоне. Я поворачиваю голову и смотрю на него изумленно.

— Что простите? — тихо переспрашиваю, вцепившись в ворот тренча.

— Плащ снимайте, он мокрый. Простудитесь.

— Ааа, — рассеянно тяну я. — Но у меня ничего нет больше.

Он подается вперед, я же, испугавшись домогательств, ерзаю в кресле, двигаясь ближе к двери. Надеюсь, он не заблокировал ее, и я смогу выскочить. Однако не обращая на меня внимания, он протягивает руку, спускает с пассажирского сидения сумку и недолго шарит в ней.