Книга Клятва, страница 82 – Дарья Белова

Моя женщина не со мной…

И когда я останавливаю болид и выбираюсь из машины, Марты, стоящей у ограждения, не вижу. Привык, принял, но продолжаю верить, что когда-нибудь она вновь окажется здесь, со мной.

Поднимаюсь за наградой на подиум, вскрываю большую бутылку шампанского и обрызгиваю нас всех сладкой пеной: меня, Тимура, Майка и моегоинженера. Победил-то я!

После многочисленных интервью и поздравлений команды (это вторая победа после летнего перерыва) ухожу к себе и снимаю мокрый комбинезон. Прохожусь пятерней по волосам и забираю их назад. С такой прической я как хипстер, но внутренняя сила подсказывает, что Марте нравится. Я такой ей нравлюсь.

«Привет», — пишу.

Разница во времени и занятость моей модели только прибавляет нервозности. Ответа нет. Марта первой никогда не напишет, но я вновь набираюсь терпения. Она не послала меня после признаний в любви и отвечает на сообщения. Это уже внушает надежду.

«Поздравляю», — короткий ответ.

Марта смотрела гонку. Какой я молодец, что рискнул и не поехал за интерами и пришел первым. Сижу теперь, улыбаюсь. Давление в венах нарастает, а пульс подскакивает.

«Прошлое поздравление от тебя мне понравилось», — строчу.

Поверить до сих пор не могу, что в тот вечер я признался. Слова вырвались из меня. Только и помню, что удерживал брыкающуюся Марту в своих руках, когда самого трясло от дикого, необузданного страха: а если она уйдет? Насовсем? Страх скорости и в подметках не стоял страху потерять ее.

Первый раз в своей жизни я готов был отдать все, что у меня есть, даже душу, только бы задержать Марту. И я так был близок к тому, чтобы сдаться, ведь ни один мой план не сработал. Она ускользала… Когда моя любовь к ней росла.

«Настолько, что ты порвал мои трусы. Я помню, Алекс».

Я слышу ее голос в своей голове, когда читаю сообщение. Громко не смеюсь, меня могут услышать, а на вопросы «Что смешного?» отвечать не хочу. Марино через стенку. Итальянец любопытный, а его жена — лучшая подруга Марты. Ну, была подругой.

«Хочу тебя увидеть», — задержав палец над полем «отправить», шумно выдыхаю.

Клянусь, на минном поле больше шансов остаться в живых, чем при общении с этой упрямой кошкой. Она же непредсказуемая, упертая, обидчивая. Такая… Женщина. Только любя можно быть с ней и прощать все.

Сообщения от Марты долго нет. Я быстро переодеваюсь в джинсы и футболку. Часто смотрю на нашу переписку и не гашу экран. Думаю над оправданием, почему она замолчала. Работа, звонок, не хочет отвлекаться за рулем. Водит же она отвратительно.

Но через долгих десять минут мне приходит фото. Марта, обычное селфи. Девчонка в черной майке, на ногахвиднеются короткие шорты. Моя строптивица мне улыбается, и ее носик становится чуть курносым в этот момент.

Я резко взлетаю, а внутренности падают под силой земного притяжения. Легкие наполняются воздухом до отказа, но дышать трудно. Все сдавлено, гудит. Особенно сердце. Ему больно, и… Приятно.

«Люблю», — пишу, уже не задумываясь.

Ей это нужно. Теперь понимаю, почему слова признаний слетели с моих губ, когда я их не планировал. Кто-то свыше решил, что Марте нужно знать, а мне открыться. Такая вот точка невозврата, которую именно так мы и должны были пройти. Со слезами, дрожью, откровенностью, криками и немного сексом.