Книга Клятва, страница 43 – Дарья Белова

Я не жалею, что поздно осознал необходимость Марты в моей жизни, я чертовски жалею, что ждал нужного момента. Время — дрянь, его не воротишь.

— Спасибо, — шепотом благодарю, и Риккардо кивает в ответ.

Перебегаю улицу на красный. Вибрация в кармане покрывает кости трещинами. Спешу вынуть телефон, но он падает, разбивая стекло.

«Ко мне кто-то хочет вломиться», — читаю всплывшее на паутинном экране сообщение с почты.

«Звони в полицию», — отправляю. Ровный текст теперь плывет. Как и образы перед глазами. Темнота, вспышка, снова темнота и сотни агрессивных помех. Множественныеудары головой в авариях и перегрузка — это не банальные синяки и растяжения.

Вскинув руку, торможу такси и с ходу называю адрес Марты.

Свет выключен во всей квартире. Я сижу на полу в углу кухни и трясущимися руками пробую вбить номер на экране, который вечно набирают люди, попавшие в беду.

Возня в замочной скважине повторяется. Я не специалист, который поймет: возня с ключом или с отмычками?

Сердце бешено колотится. Из коридора слышатся шарканья и ругательства. Вот эта слышимость. Или все это происходит от страха в моей голове. Я напугана до чертиков уже какой день.

Может, на мне висит какое-то проклятие?

— 911. Что у вас случилось? — звучит как кинозапись триллера.

— Ко мне кто-то пытается вломиться, — говорю с акцентом, когда мне стоило огромных трудов его убрать.

Пока сообщаю адрес, сжимаю свободной рукой колено до боли в суставах. Куча вопросов переплетаются в моем мозге и завязываются в крепкие узлы.

— Эй! Вы кто? — слышу из-за двери голос соседа.

Я надеялась, что если у грабителя, или кто это, не получится, он без проблем уйдет. Ведь если у него оружие или нож, мне грозила бы опасность, обнаружь он меня дома.

Сильный топот создает вибрацию по всему этажу.

Затем тишина и хлопок соседней двери. Сосед скрылся, я маленькими шагами передвигаюсь вдоль стены. Дышу часто, крошечными вдохами. Испуг наполнил живот неподъемными камнями.

Сглотнув, цепко хватаюсь за круглую ручку и, щелкнув замком, раскрываю дверь. Выдыхаю. Коридор пуст. Стоит гулкая тишина, которая разрушается противными сиренами.

Кто, черт возьми, это был?

Полиция проходит внутрь и задает вопросы. Примерно те же, что не прекращают юлиться под коркой. Даю документы на проверку, высказываю свои предположения, которые подходят больше всего: вечер, окраина города, множество бедняков и грабителей. Кто-то проследил, где живет модель, ездящая на не совсем дешевой тачке.

Про Стефана умалчиваю, как и про оставленную сумочку с ключами. Это и звучит бредово: крупный финансист Стеф Эванс взламывает замок своей любовницы.

Любовница… Выворачивает наизнанку от одного слова. И уже не терпится встать под душ и смыть с себя все, что осело на кожу после наших встреч. Я такая грязная.

Алекс не заходит, а забегает ко мне в квартиру. Во все глаза смотрю на его выбившиеся взлохмаченные волосы и мокрую насквозь майку для бега. Он же не с набережной бежал? Это километров двадцать,а то и двадцать пять.

И как он узнал, где я живу? Не помню, чтобы говорила о таком.

— Привет, — подходит ближе и рассматривает потемневшими голубыми глазами. Напуган. Выглядит взбешенным.

И зачем я только написала этому гонщику? Ниже пасть некуда. А есть! Моя квартира отличается от его, я вновь заплаканная и жалкая. Модель, блин! Успешная, гордая, красивая. Как же.