Книга Клятва, страница 103 – Дарья Белова

Что, блядь, происходит?

Марта, куда ты опять вляпалась?

— Хорошего вечера, Александр Эдер. И желаю вам победы, — он уходит, введя меняв ступор своим неожиданным появлением и таким же внезапным уходом.

Отставляю безвкусный кофе и открываю текстовое поле. Марта вряд ли увидит сейчас сообщение, но я все-таки пишу. Меня убивает ревность и волнение. За прошедшие два года магнит для ее проблем не поизносился. К сожалению.

«Собирай свои манатки. Мы уезжаем!» Звучит грубо, и я нарвусь на очередную волну протеста и ледяной войны. Это же Марта!

«Что за хер Тристан Коуп?» — звучит тоже как наезд. Мы только-только убрали максимальное количество бомб вокруг нас, а такое сообщение чертовски похоже на мину, что взорвет наши отношения на лоскутки. В который раз.

«Я рядом. Но здесь хреновый кофе», — отправляю.

Ответа нет, и я нервной походкой иду в зал и занимаю свое место в первом ряду. Вокруг толпа надушенных баб. Чувствую себя, мягко говоря, отвратительно, и, если бы не Марта, я бы сбежал отсюда пулей.

То, что я полюбил модель, до сих пор приводит меня в состояние шока и неверия. Ее мир мне не нравится, но я вынужденно принимаю его. Как и она мой?..

Когда гаснет свет, начинает играть громкая музыка, все хлопают. Я устало вздыхаю. В мыслях то и дело крутятся слова Коупа. И в сердце разрастается дыра, выплевывающая все знакомые нехорошие чувства и подгребая меня под ними.

Марта, давай отплясывай, и поехали домой!

Она выходит следом за какой-то дивой. Длинное летящее платье из полупрозрачной ткани. Я вижу очертания ее трусов и лифа. Дико хочется встать и надеть пиджак поверх ее плеч. Глаза яркие, выделяются на фоне бледного лица и жутких румян.

Сжимаю челюсти, руки. Даже подгибаю пальцы ног. В мыслях рычу.

И меня срывает, когда своими глазами вижу, как тощая белобрысая гадина наступает на развевающееся и волочащееся платье Марты. То рвется, Марта тормозит, напуганная происходящим. Тощая обходит и толкает мою девочку плечом. Марта падает под громкие довольные завывания.

Я в ярости. Знаю, что можно испытывать, когда тысячи пар глаз прикованы к твоему падению в прямом и переносном смысле. Это смывает всю уверенность в себе, и ты чувствуешь себя букашкой, которую безжалостно задавили и посмеялись.

Встаю с места и подаю руку.

Тш-ш-ш, моя девочка.

Она вскидывает на меня огромные глазищи, в которых стоят слезы, но ни одна — ни одна — не срывается. Скулы играют, губы поджимаются.Грудная клетка раздувается от испуга и злости. Знаю.

Марта опирается на меня, встает. Я понимаю, что нас фотографируют и снимают, и пережить эту минуту очень и очень сложно, когда знаешь, что станешь предметом всеобщих обсуждений. Прибавить сюда еще и ажиотаж вокруг нас и нашего воссоединения, дело плохо.

— Отпусти, — просит настойчиво и вскидывает голову. — Я сама.

Говорят, невозможно рассказать, почему любишь. У любви нет причин или условий, но сейчас, глядя на ровную удаляющуюся спину Марты, я понимаю, что только она. Навсегда.

Сильная, упрямая, несгибаемая и бесстрашная, и в то же время… боязливо хрупкая. Себя подставишь под удар, но защитишь любой ценой от шквалистого ветра и урагана. Не ее выбирают, а она делает выбор. В этом случае ее любовь будет самая искренняя, самая крепкая. Оттого больнее осознавать, что тогда, два года назад, Марта выбрала не кого-то, а меня. Придурка Алекса Эдера. Будущего чемпиона, австрийского говнюка, однолюба, как я считал.