Книга Бывший. Спасибо, что лгал мне, страница 17 – Элен Ош

— Там хоть немного осталось? — Ира встряхивает бутылку. — О, на пару бокалов точно накапаем. Настя, разливай! А я снимать буду!

— Черт, я нож не взяла! — вспоминаю с ужасом. — Как будем торт резать?

— Я запасливая, — отзывается Настя, извлекая из корзины с фруктами одноразовые тарелки и приборы. — Давай, Маша! Отрежь кусочек. Ира, снимай видео. Потом Маша выберет лучший кадр для фото.

Ирина берет крупным планом торт, а я краем глаза наблюдаю за публикой. Проходящие мимо шушукаются, кто-то откровенно показывает на нас пальцем.

Чувствую себя неловко, но чего не сделаешь ради карьеры. Медийные личности как-то же снимают контент на улице для своих блогов.

Некстати так вспоминаю Трофимова. Он хоть и связан с компьютерами, но ролики зачастую начинались с улицы.

Ни разу за эти месяцы я не слышала о нем, не следила за его жизнью. А в разговоре с сестрой тема и вовсе под запретом.

— Маша, тебе плохо? — озабоченно спрашивает Настя.

— Нет. А что?

— Ты в лице изменилась. Погрустнела так!

— Вспомнила кое-что неприятное, — отмахиваюсь я и беру в руки тарелочку с отрезанным кусочком торта, позируя на камеру.

— Маша, на меня смотри, пожалуйста! — просит Ира, а я не свожу взгляд с пары на дорожке. Они остановились напротив нас: мужчина и маленькая девочка.

— Ну, пап! Ну, позязя! — девчушка лет трех дергает отца за руку.

А тот смотрит на меня и улыбается. После ставит ногу на газон и шагает к нам. Дочурка весело устремляется следом, отчего ее светлые кудри мило подскакивают на плечах в такт ее движениям.

— Добрый вечер, — мужчина подходит ближе и приседает на корточки, чтобы мне не пришлось задирать голову, глядя на него. — Мы немного знакомы, не так ли? Апрель месяц. Поезд. Купейный вагон.

— Да, так и есть, — улыбаюсь в ответ, узнав в незнакомце того самого бородатого попутчика, на которого бессовестно засмотрелась, когда тот зашел в вагон на одной из станций.

Но сегодня бородка намного аккуратнее, а вот костюм как и тогда: элегантный.

— Пап! — упрямо привлекает к себе внимание его дочь, кивая головой на торт, который я держу в руках.

Девчонки в это время тихо сидят и наблюдают за сценой. А у меня щеки краской наливаются. Тщетноищу причину своего стыда или смущения…

— Вика, терпение, — обращается к дочери и переводит взгляд на меня. — Простите, вы не могли бы дать телефон кондитера, который испек этот торт? Моя дочь, едва увидев вашу фотоссесию, канючит: «Хочу такой торт!»

— Да, конечно! — вспыхиваю еще больше, ведь кондитер это я.

Даже не ожидала столь повышенного внимания как к торту, так и к своей персоне, когда собиралась на встречу с девочками.

— У вас есть, где записать номер? — обретаю дар речи, невольно поправляя прическу и с ужасом осознаю, что я — мокрая курица: брызги шампанского угодили на волосы.

Ну супер! Представляю себе собственный видок по сравнению с таким сногсшибательным отцом. Хотя, о чем это я? Раз есть дочь, то и мама так же имеется.

— Конечно, — достает мобильный, чтобы вбить номер, — диктуйте!

Называю цифры, а сама протягиваю тарелку с тортом дочери недавнего попутчика:

— Хочешь? Бери, не стесняйся! Он вкусный. Вот тебе и ложечка. Присаживайся вот тут, — хлопаю по сухому месту на пледе.

А девчушка вскидывает голову и смотрит на отца:

— Можно?

— Да, раз угощают. А как зовут кондитера?