Книга Твоя пустота, страница 51 – Айрин Крюкова

Но почему тогда так больно?

Почему дыхание застряло в горле, а пальцы стали холодными?

– Эй, – Дэймон мягко коснулся моей щеки пальцем. – Ты будто улетела куда-то.

– Всё в порядке, – быстро прошептала я, отстраняясь, но не резко.

– Если хочешь выйти на воздух — скажи, – предложил он, продолжая двигаться в такт музыке, плавно ведя меня.

Я покачала головой. Не хотела, чтобы он думал, будто со мной что-то не так. Не хотела выдать, что внутри всё перевернулось из-за парня, который не имеет на меня никакого права.

Парня, который разбивал мне сердце не один раз. И, похоже, продолжает делать это, даже не прикасаясь.

– Всё хорошо, – сказала я чуть громче и выдавила улыбку. – Просто… музыка слишком медленная. А я не привыкла к медленным.

– Тогда давай ускорим, – усмехнулся он. – Или просто сбежим отсюда?

Я снова посмотрела на него. Его глаза были искренними, без подвоха. Мне было с ним… легко. Он не играл, не пытался сломать меня или подавить.

Понравилась глава? Ставьте звёздочки, добавляйте в избранное и оставляйте комментарии. Автору будет очень приятно и важно услышать вашу поддержку!

– Нет, давай продолжим, – ответила я.

И он тихо улыбнулся, с какой-то тёплой искренностью, которая почему-то смутила меня сильнее, чем если бы он отпустил пошлую фразу.

Мы продолжили танец. Медленно. Почти скользя по залу. Музыка звучала мягко, плавно, будто создана для этой ночи.

Он вёл уверенно, спокойно, и я, хоть и чувствовала себя немного неуклюжей, всё равно не сбивалась. Рядом с ним это казалось невозможным.

В этот момент я осознала странную вещь. Я танцую с парнем, который долгое время был просто ником в телефоне. Таинственным собеседником.

И вот теперь он рядом. Живой, высокий, красивый. Его ладонь на моей талии, взгляд мягкий, слова тёплые.

Он, будто созданный для романтического вечера, галантен, вежлив, почти джентльмен из другой эпохи.

Но внутри что-то не сходилось.

Почему… почему моё сердце всё равно стучит не в такт с этой музыкой, а в ритме воспоминаний о другом человеке?

Почему при всей внешней идеальности Дэймона мне всё равно не хватает одного взгляда, одной нахмуренной брови, одного грубого “что ты на меня так смотришь”?

Почему я такая… жалкая?

Почему, танцуя с таким парнем, думаю о Мэддоксе?

О его тяжёлом взгляде. О том, как он смотрит сквозь. О его раздражённом молчании. О том, как он будто стирает моё существование с лица земли, и всё равно… всё равно остаётся тем, о ком я мечтаю каждую ночь.

Я попыталась отвлечься, посмотреть по сторонам. Мои глаза нашли Тайлера и Джаконду.

Они сияли. По-настоящему сияли.

Он кружил её в танце, она смеялась, откидывая голову назад, вся в искренности и лёгкости.

Они были влюблены.

И это было видно.

Так легко. Так просто.

Он смотрел на неё, будто она единственная в этом зале.

Она - будто в нём было солнце.

Я невольно выдохнула.

Это то, чего нет у меня. Никогда не было. И, возможно… не будет.

Я оглянулась через плечо. Место Мэддокса пусто.

Пустой стул. Его пиджак всё ещё висел на спинке, аккуратный, словно он собирался вернуться.

Бокал с виски на столе. Лёд почти растаял.

След от пальцев на стекле. Всё выглядело так, будто он просто… отошёл. Но…

Сколько уже времени прошло?

Он всё ещё не вернулся.

И я понятия не имела, ушёл ли он совсем, или стоит где-то в темноте с сигаретой в зубах и хмурым взглядом.