Книга Униженная жена генерала дракона, страница 36 – Кристина Юраш

Горло сжало. Не от страха. От стыда — не за себя, а за то, что он готов был мстить за меня, даже не зная правды.

— Нет! — выдохнула я, поняв, о чём он. — Никто меня не трогал! Просто… ключ пропал. Я сама виновата. Я была неосторожна.

Он вскинул бровь. Взгляд на миг смягчился — не от облегчения, а отчего-то другого.

Как будто сказал: «Хорошо. Значит, ты цела. Значит, я ещё успел».

Но я уже всё поняла.

И если бы за мной стояли десять насильников — он разнёс бы их в пыль, даже не спросив имён.

А я… я снова поверила дракону.

И это пугало больше, чем потеря ключа.

Я всхлипнула, пытаясь выговорить сквозь слёзы:

— Со мной всё хорошо! Никто меня не тронул! Просто я потеряла ключ от фургона. Я не знаю, что теперь делать… Как дальше жить! Это — всё, что у меня было! — прошептала я. — Этот ключ был для меня всем.

Голос дрожал, как осиновый лист на ветру.

— Ключ? — внезапно изменился в лице генерал. Я прямо видела, как он с удивлением смотрит на меня. — О каком ключе вы говорите? У вас что? Ключ пропал?

— Да! Магический ключ от фургона! Это… это всё! Без него я не могу… не смогу… — Я сжала кулаки, чувствуя, как паника снова накрывает. — Он один! Магический! Старик сказал — без него фургон… бесполезен!

— То есть вас не обидели. Вы просто потеряли ключ? — спросил генерал, словно пытаясь остановить себя.

— Нет, нет, меня никто не обидел, — поспешила добавить я, вставая с места. — Просто потеряла ключ. И всё. И не могу его найти…

Он молчал. Смотрел.

А я смотрела на него — и вдруг всё стало ясно.

Конечно. Дракон. Что я ожидала? Сочувствия? Помощи?

Он просто проверил — не угрожаю ли я порядку. А теперь уйдёт. Как тогда, у ворот гарнизона.

Как все они. Всегда.

— Ладно, — прошептала я, опуская голову. — Извините, что побеспокоила…

Он кивнул. Повернулся.

И ушёл.

Я смотрела ему вслед, чувствуя, как внутри гаснет последняя искра надежды.

Дура. Опять поверила. Опять надеялась. А ведь знала — драконы не спасают. Они только сжигают.

Но…

Через минуту — топот.

Не один. Не два.

Целая рота.

Солдаты высыпали из-за деревьев, как тени, посланные самим закатом.

А впереди — он.

Генерал.

С лицом, на котором не было ни слова, но всё было сказано.

— Ищем ключ, — приказал он, не глядя на меня. — Маленький медальон. На шнурке. Последнее место, где она его видела, — эта поляна.

И началось.

Солдаты шуршали.

Шуршали кусты.

Шуршали траву.

Шуршали мусорный мешок, листья, ветки, даже землю под колёсами.

Каждый — как будто искал не чужой ключ, а своё спасение.

Я стояла, затаив дыхание, переводя взгляд с одного солдата на другого, с куста на куст… и на него.

— Может, внутри? — спросил он, поднимая глаза. — Вы точно обыскали фургон?

Я кивнула. Потом — замялась.

— Ну… почти…

— Покажите, — сказал он, вставая.

Я открыла дверь.

И в последний момент поняла, что наделала.

Там, на краю кровати, висел его плащ.

Чёрный. Дорогой. Слабо пахнущий дымом, сталью и… им.

Я забыла убрать его. Забыла спрятать.

Он был там — как тайна, как молитва, как последнее напоминание, что однажды кто-то спас меня не ради долга, а… просто потому что мог.

Генерал вошёл.

Остановился.

Посмотрел на плащ.

Потом — на меня.

Я покраснела. Не от стыда. От чего-то другого. Горячего. Острого.

— У меня тут не убрано, — прошептала я, задыхаясь от новой паники. Боже, он его должен узнать! Или нет? Нет, ну мало ли, сколько в мире черных плащей с золотой застежкой? Может, их шьют пачками!