Книга Сиротка для ректора, или Магия мертвой воды, страница 9 – Яра Вереск

Я, тем не менее, кивнула.

— Хорошо. Так. По существу. Давно на улице?

Зачем ему это знать-то?

Но я все-таки ответила.

— Только одно лето. Это. Почти.

— Надо же. И каков профиль? Суккуба? Нимфа? Огонек? Хотя, о чем я… и так понятно.

Что? О чем…

Впрочем, конечно. Он уверен, что я работаю на улице по тому самому всем известному профилю. Трижды ха. Да даже голодный матрос на сушеного кузнечика не повелся бы. Даже за никакие деньги.

Хотя, это, конечно, тоже отговорка. Просто, есть предел, за которым человек перестает себя уважать. Я ходила по этой грани. Раз или два я почти была готова через нее переступить. Только Этому… знать не обязательно.

А он тем временем еще раз внимательно меня осмотрел и изрек:

— Как бы тебе ни было это неприятно, а долг придется отработать. И уж прости, но натурой я не беру. Так что, завтра ты отправишься в Академию. Будеш работать… ну хоть, в прачечной. Это довольно тяжелая работа. Но это — работа! Часть денег будешь оставлять себе. Часть — переводить на мой счет. Пока полностью не расплатишься. Это понятно?

— Понятно, — процедила я.

С зарплаты прачки? Сотню сольмов? Да я за пять лет не расплачусь!

— Документы есть?

— Нет.

— Имя?

— Рона.

— Полное, дура!

— Верона.

Подумала, и добавила фамилию тетушки Примулы. Думаю, она не обиделась бы.

— Верона Фелана.

— Хорошо. Голову спрячь. И оденься.

Да чтоб ему провалиться! Я помылась, но одежду-то не постирала. Подошла к кучке на полу, и двумя пальцами подняла за рукав блузку.

Лужа ее не пощадила. Хоть большая часть грязи осыпалась еще в сумке.

— Да чтоб тебя. Сиди. Жди.

Он куда-то ушел, а я не стала сидеть. Я подобрала свой платок и пошла стирать. Ненавижу его…

Когда этот гад вернулся, то голова моя уже была замотана чисто выстиранным и очень хорошо выжатым платком. Мне под ноги упал белый пакет:

— Переодевайся. И поживее, контролер вот-вот явится.

Я вскрыла пакет.

Этотвышел из комнаты, давая мне насладиться. Ну, что же. Одно могу сказать — скромно. Очень скромно. Серые бриджи, туфли на подъеме, но без каблука, простая туника из дешевой ткани. Серая. Щеки невольно вспыхнули — в отдельном пакете женское нижнее белье. Если мне глаза не врут, польстил мне этот Шандор: все было на размер или на два больше, чем нужно. Но дареному дракону чешую не красят.

Я оделась. В сочетании с платком и всеми моими подвесками и амулетами получилось еще более крышесносно, чем, когда я ходила в простой юбке. Даже я самой себе представлялась клоуном из городского сквера, который изображает культурную девицу. Изображает гротескно и неумело, а потому — смешно. Но пусть так. Зато чистое.

А всего через несколько минут появился и тот самый контролер.

В кожаном плаще и кепи, выше ростом даже этого Шандора, контролер производил впечатление унылого и уставшего от жизни аристократа, ради развлечения, отправившегося «в народ». Но и в народе ему уже стало скучно.

— Снова вляпались, молодой человек! — окинул он взглядом хозяина квартиры.

— Этот праздник никогда не кончится, — осклабился в ответ тот. — Не могу же я позволить, чтобы вы заскучали.

Контролер кивнул. Так, как будто воспринял эту фразу на полном серьезе. Даже усы качнулись, хотя для полноценного покачивания они были еще коротковаты.

— Ваша версия происшествия⁈