Книга Психо-Стая, страница 161 – Ленор Роузвуд

Его большой палец проводит по моей скуле, посылая по телу крошечные разряды электричества.

— Я не собираюсь тебя предавать, — бормочет он. — Не собираюсь делать тебе больно. Я здесь, потому что сам этого хочу. Потому что я… — Он осекается, тяжело сглатывая.

Я встречаюсь с ним взглядом, сердце пускается вскачь.

— Потому что ты — что?

Вместо ответа он подается вперед и целует меня. Это совсем не похоже на поцелуй Адиира. В нем нет отчаяния,нет скрытых целей. Только тепло и нежность.

На мгновение я застываю, ошеломленный бурей противоречивых эмоций. Но когда Виски начинает отстраняться — в его глазах мелькает неуверенность, — я не могу вынести потери этого контакта.

Мои руки взлетают вверх, запутываясь в его волосах, и притягивают его обратно к себе. Я целую его так, словно я тону, а он — мой воздух, вкладывая десять лет одиночества и тоски в это нажатие своих губ на его губы.

Когда мы наконец отстраняемся друг от друга, оба тяжело дышим. Виски прислоняется своим лбом к моему, его руки лежат на моей талии там, где наши тела плотно соприкасаются.

— Почему ты такой… добрый ко мне? — спрашиваю я, ненавидя то, как уязвимо звучит мой голос.

Виски негромко смеется, и этот звук вибрирует во мне.

— Не думаю, что кто-то когда-либо спрашивал меня об этом после поцелуя.

— Ты часто целуешь людей? — уточняю я с нажимом. Он выдает свою ленивую ухмылку.

— Ты что, ревнуешь?

— Возможно, — тихо признаюсь я.

Рука Виски снова поднимается, чтобы обхватить мою щеку.

— Потому что ты этого заслуживаешь, тупица, — мягко говорит он. — И потому что я… — Он колеблется, по его лицу пробегает тень неуверенности. — Бля, я не силен во всей этой сопливой херне. Ты мне дорог, ясно? Сильнее, чем, наверное, следовало бы.

У меня перехватывает дыхание. Я ищу в его лице хоть малейший признак обмана, хоть какой-то намек на то, что это очередная его шутка. Но вижу только неприкрытую честность.

— Виски, — выдыхаю я, не зная, что еще сказать.

Он ухмыляется, но на этот раз мягче. Он уязвим так, как я никогда раньше не видел.

— Кольт, — напоминает он. — Меня зовут Кольт, помнишь?

— Кольт, — повторяю я, пробуя имя на вкус. Оно ему идет. Сильное и немного дикое, совсем как он сам.

— Не знаю, смогу ли я привыкнуть звать тебя Хамсой, — тянет он. — Так что, может, оставим наши новые имена, а?

— Пожалуй, я бы предпочел именно это, — бормочу я. — Тот, кем я был раньше… этот человек кажется мертвым. Странно, но я больше не Хамса. Даже здесь.

— Да. У меня тоже такое чувство, — признается он и снова медлит.

— Что такое? — спрашиваю я.

Он какое-то время смотрит на меня, играя желваками, а затем отворачивается к горизонту.

— Кем бы ты ни был сейчас, — медленно произносит он, и его кадыкдергается, когда слова застревают в горле. — Я люблю тебя.

Эти последние три слова вылетают так грубо, так невнятно, что мне требуется мгновение, чтобы осознать сказанное.

— Ты… любишь меня? — едва выдавливаю я.

— Ты меня слышал, — ворчит он. — И больше я этого повторять не стану.

Я всматриваюсь в его лицо, пока он настороженно косится на меня, ища подвох или шутку. Но в этих медово-карих глазах — лишь голая правда. Уязвимость, свидетелем которой я не был никогда.

Он неловко переминается с ноги на ногу, снова избегая моего взгляда.

— Да, ну… в общем, не делай из этого событие или типа того.