Книга Просыпайся, любимый, страница 33 – Екатерина Политова

— Никто этого не делал… — шепчет дрожащим голосом мужчина.

— Клянусь, это не мы, — говорит женский голос.

Меня выгибает, и я начинаю кашлять кровью, упираясь ладонью в ледяной пол.

— Вот такого ждали? Да? Меня так не отравить, — хрипло смеется Рафаэль. — Я могу вернуть её в зал, чтобы все понаблюдали как ей плохо. Кто-то из вас, смертников, её отравил. В глаза смотреть!

— Рафаэль, твою мать… — выкашливаю ругательства.

— Это он! — взвизгивает кто-то.

— Нет…!

Слышу как кто-то падает и хрипит, а потом ещё раз. Он убил обоих? Что он творит?

Горячие руки Рафаэля вдруг сжимают мою шею, но он опять медлит.

— А я думал, тебе нравится боль, Фа-о-ла, — шепчет он и я чувствую его обжигающее дыхание на виске. Чтоб тебя… ну, почему именно в такой момент? Он берется за мою шею второй рукой и сворачивает её.

Падаю на пол из синего марева Геррии, больно ударившись затылком. Дышу полной грудью. Перед глазами потолок со слабым освещением. Узкая холодная комната, отделанная темным деревом. До потолка стойки с бутылками за стеклянными витринами.

Мне опять холодно и я кутаюсь в пиджак, плевать чей он, у меня голые ноги, меховое манто осталось в зале, в который я больше никогда не войду. Знала бы - ни за что не надела бы это проклятое шелковое платье.

На полу валяются два трупа, мужчина и женщина в строгой форме ресторана, у них опалены глаза и губы. Изо рта течет черная кровь. И только теперь в нос ударяет запах горелогомяса, меня начинает тошнить. Но я уже не отравлена, это фантомное чувство. Вид трупов меня не пугает.

Рафаэль стоит спиной и разглядывает стойку с вином, опираясь о катану. Тихонько сглатываю, блуждая по нему взглядом. Осознаю, что уже, конечно, видела его без рубашки, но, черт… нехотя обвожу глазами его крепкую фигуру. Рукава рубашки закатаны, и я смотрю на широкое белое запястье придерживающее рукоять клинка. На мышцы, которые не может скрыть ткань рубашки. Легонько шлепаю себя по щеке, очнись, Фаола, ты опять любуешься маньяком-убийцей. Все нынешние проблемы в твоей жизни из-за него.

Два охранника за ноги вытаскивают мертвецов из комнаты, оставляя черные скользкие следы закипевшей крови. Секунду размышляю не попросить ли оставить их, из них получились бы отличные свежие зомби. Эти двое гадов заслужили служить после смерти.

Голые ступни мерзнут, я медленно поднимаюсь.

— Ты специально тянул время, — ядовито произношу я.

— Конечно. Может проваливать, — безучастно отзывается он. — Пиджак оставь себе, после тебя я его не надену.

— Почему ты не отравился?

— Отравился. Но яд во мне истлел. Я - не ты. Жаль, такую бутылку испортили, идиоты.

— Помоги мне, — вдруг вырывается у меня.

— Я тебя убил, хотя мог оставить валяться на полу, — удивительно серьезно отвечает Рафаэль.

— Нет… Мой бывший… любовник, Фабиан, у Вердера. У меня два дня, чтобы…

— Хана твоему любовнику, — ядовито смеется он. — Моей крови ты не получишь, — Рафаэль берет бутылку и рассматривает этикетку.

— Мне не нужна твоя кровь.

Нужна, я лгу. Стилет всё ещё у меня. Но никакая некромантская магия не стоит жизни…

— Да конечно, не нужна, — отрезает Рафаэль безрадостно и выбирает другую бутылку.

— Вердер ведь не просит тебя убить. Он хочет кровь. Почему?

— Ты меня разочаровываешь, фон Стредос, — холодно отзывается он. Понятно. Ладно, выясню сама. Выхода теперь нет.