Книга Мой неласковый Муж, страница 28 – Екатерина Ромеро

Мой герой романа бы не так себя вел. Не было бы нисвечей, ни музыки, ни костюма, а была бы только тьма.

Так, Никки, вернемся к мужу. Вот кто реальный. Может, хватит уже фантазировать о том, кого не существует?

— Тебе не понравилось? Что-то не так, девочка?

— Все так, очень красиво, правда, но…

— Но?

— Зачем это? Марат, ты снова в Википедии вычитал, как ухаживать за девушками?

— Угадала.

— И что же следующее по списку?

— Ласки в постели.

Закатываю глаза. Он слишком самоуверен.

Спорить нет смысла, все просто идеально, что создает ощущение постановки. Совсем чуть-чуть выглядит искусственно, но, может быть, мне просто кажется. Так прекрасно не бывает, Марат же не принц из сказки? Ну правда, мы в современном мире живем.

Ужинаем вместе, а после смотрим какое-то кино (надеюсь, хоть про это он не вычитал в интернете).

Я сижу рядом с мужем, он держит меня за руку. Нежно, так ласково.

Смотрю на его профиль и глаз оторвать не могу. Мужественные черты лица, прямой нос, чуткие полные губы, глаза просто магнетические. Марат точно поцелованный богом. И он мой, что, конечно, тешит самолюбие.

— Ты очень красивый, тебе, наверное, часто об этом говорили.

— Да. Слышал это проклятье не раз.

— Проклятье? Почему ты так говоришь?

— Потому что это сломало мне жизнь.

— А шрам — где ты получил такую травму?

Осторожно касаюсь его щеки там, где эти жуткие рубцы, и Марат на секунду прикрывает глаза, а после делает тяжелый вдох и смотрит на меня. Снова спокойно, словно он только что взял себя в руки.

— Упал с велосипеда.

Все. Никаких деталей, пояснений, фактов. Мгновенно закрылся, повернулся к телевизору. Я не поняла его реакции, но лезть в душу не стала.

— Спасибо за прекрасный вечер. Я хочу спать, можно?

— Никки, ты не обязана спрашивать у меня разрешения об этом. Ты не моя…

— Не твоя кто?

Марат замолчал. Опустил голову.

— Иди спать, малышка. Я сам все уберу.

— Ты просто золото, а не муж!

Целую его осторожно, Марат нежно отвечает. И так все ладно, что немного тошно. А еще страшно. Потому что это чертовы декорации, о которых я пока не знаю.

— Стараюсь, — ответил холодно и погладил меня по щеке. У меня почему-то мурашки побежали по телу.

Если бы я только знала, каких усилий ему стоит все это старательство, но тогда я даже не догадывалась об этом.

Я иду в свою комнату. Знаю, Марат не войдет, не нападет, и почему именно такие мысли лезут мне в голову?

Долго ворочаюсь в кровати, уснуть не получается, и я решаюсь. Или сейчас, или никогда.

Открываю дверь спальни мужа. Марат лежит на кровати, одеяло в стороне, и я вижу его обнаженный торс впервые.

Красивый? Нет, это ему не подходит. Он идеальный, как будто… гладиатор, персидский бог. У Марата прекрасное тренированное тело, у него идеальная внешность и, кажется, характер просто ангельский, за исключением его самоуверенности.

Чем же я заслужила такого мужа, сама не пойму.

* * *

— Тук-тук. Можно к тебе?

Марат открывает глаза, быстро прикрывается одеялом. Засмущался? Это было мило.

— Что такое, Никки?

— Не могу уснуть. Хочу с тобой.

Он на миг теряется, но после кивает:

— Ладно, иди сюда.

Убирает одеяло, и я ложусь к нему, мгновенно согреваюсь.

— Что это?

Кажется, только сейчас замечаю, что у него шрамы. Шея, плечи, ребра, даже руки. Все в шрамах. Белых уже, но их так много.

— О боже… откуда они?