Книга Безумные Альфы, страница 93 – Ленор Роузвуд

Я киваю.

— Я был зелёным рекрутом, едва достаточно взрослым, чтобы держать пушку. Вообще-то соврал про возраст, чтобы взяли. Мы были под обстрелом в порту, где я служил, и у меня заклинило оружие. И тут мне в голову пришла «гениальная» идея — сделать коктейль Молотова из бутылки виски. — Он усмехается. — Оказалось, я херово бросаю. Промахнулся на милю и поджёг наши же казармы.

Мои глаза округляются.

— И что ты сделал?

— То, что сделал бы любой уважающий себя солдат, — подмигивает он. — Дал дёру как чёрт. Решил, что в Колумбии подумают, будто я сделал это специально — саботаж и всё такое. Командир меня и так терпеть не мог. Так что я тайком пробрался на грузовое судно и свалил в Райнмих, добровольцем в большую войну, что шла здесь. Я умел только драться, так что… почему бы не применить это умение где-нибудь ещё?

— И так ты стал одним из Отряда Призрачных Альф? — спрашиваюя, складывая картину.

Он кивает.

— Типа того. Наверное, увидели во мне потенциал. Или просто нужен был кто-то, кто умеет взрывать всё к чертям и задавать вопросы потом.

Я фыркаю.

— Звучит как полезный набор навыков.

Смех Виски снова прокатывается по мне, и я не могу не улыбнуться. В его добродушии есть что-то заразительное — даже несмотря на всё дерьмо в его прошлом. Мне хочется знать больше. Не только о нём — обо всех них.

— А как тебя зовут на самом деле? — спрашиваю я, продолжая лениво выводить узоры на его груди.

— Виски, — отвечает он с ухмылкой. — Тот, прежний я, давно умер.

— Понимаю, — тихо говорю я. — А остальные?

Он мягко целует меня в лоб, щетина царапает кожу.

— Почему бы тебе не спросить их самой? Готов поспорить, им бы понравилось рассказать тебе свои истории — даже если о них трудно говорить. Может, так тебе будет проще их понять.

— Может быть, — бормочу я, не обещая ничего.

В голову закрадывается озорная мысль, и прежде чем я успеваю её остановить, слова вырываются сами:

— А у тебя правда что-то было с Чумой?

Глаза Виски распахиваются, и, клянусь, я вижу, как румянец поднимается по его шее. Он прочищает горло и вдруг начинает смотреть куда угодно, только не на меня.

— Э-э… ну… это… сложно.

Я приподнимаю бровь, заинтригованная его реакцией.

— Насколько сложно?

Он вздыхает, проводя рукой по волосам. Несколько прядей падают обратно на его медовые глаза, когда он отводит взгляд.

— Не знаю, хочу ли я вдаваться в подробности, — признаётся он с неловкой улыбкой. — Но это было… один раз.

Я не могу ничего поделать с жаром, который разливается по телу, когда воображение подсовывает картинки: перчатки Чумы на широкой груди Виски, их губы, сталкивающиеся друг с другом…

— Расскажи ещё, — шепчу я, мои пальцы скользят по ткани его рубашки, с каждым движением опускаясь ниже.

Виски ёрзает подо мной, дыхание сбивается, когда моя ладонь ныряет под его тактический ремень.

— Не уверен, что это хорошая идея, — бормочет он.

Но я чувствую, как он твердеет под моей рукой.

Он прав.

Это плохая идея.

Всё это — плохая идея.

Последнее, что мне сейчас нужно, — это захлёбываться этими странными привязанностями к альфам и тем, что всё это для меня значит. Но моя рука не останавливается. Пальцыобрисовывают твёрдую линию его члена сквозь ткань штанов, и жар сгущается между бёдер.

Я хочу этого.

Я хочу его.

И это не имеет ничего общего с течкой, биологией или всей этой ебаной чепухой. Я просто хочу чувствовать себя хорошо. Хочу ещё немного забыть обо всём остальном.