Онлайн книга «Кто скрывается за тьмой?»
|
Глава 25 Неделя без неё Иногда одна неделя длится целую жизнь. Свадьба должна была состояться в субботу. Гости уже начали собираться, вино охлаждали в серебряных вёдрах, повара нервно пересчитывали бокалы. Лужайка перед особняком — украшенная, натянута белая ткань между деревьев, словно вуаль невесты. Всё казалось идеальным, выверенным, сдержанным. Только внутри Альфреда бушевал шторм. Он стоял у окна и смотрел, как ветер раздувает скатерти, как листья танцуют в тревожной лихорадке. Всё шло по плану. Только не он. Он не шёл по плану. Он не спал три ночи, не ел два дня. Он не знал, зачем делает всё это. Женится? Ради имени? Ради мира? Ради долга? И вдруг — её исчезновение. Она ушла, не оглянувшись. Он увидел лишь мелькание её платья между деревьями. Знал, что звал её не он. Звал зверь. Звала её природа. Что-то, что было в ней. Может, то же, что жилo и в нём. Но не поддавалось словам. Он бросился за ней — в лес, наугад, без направления. Кричал. Не нашёл. Ни следа. Ни запаха. Будто воздух стер её. --- Вечером он стоял в зале, пустом, без свечей. Его пальцы дрожали. На подоконнике — её забытая заколка. Он сжал её так сильно, что железо врезалось в ладонь. Дед не задавал вопросов. Старейшины говорили тихо, с намёками. Один из них пожал плечами: — Значит, так было угодно судьбе. Альфред не ответил. Он хотел врезать. Укусить. Разорвать. Он уехал из особняка на следующий же день. --- Первые двое суток он провёл на дороге. Катался по Орегону, не помня куда. Музыка в машине гудела, как пульс. Он искал её глазами на каждой остановке, в каждом прохожем. В кафе, в мотелях, на заправках. Каждая девушка с тёмными волосами казалась ею. Каждая — не она. --- На третий день он вернулся. Дом казался другим. Как будто его стены дышали без неё. Он жил в левом крыле. Не подходил к её комнате. Не спрашивал ни у кого, что слышно. Он не мог. Он сидел в своём кабинете, не глядя на документы, не отвечая на звонки. Пил чёрный кофе. Выходил только к озеру. Он боялся зверя внутри себя. На четвёртый день зверь проснулся. Ночью, без причин. Он просто встал с кровати, вышел в сад, вдохнул холод — и с него сорвало кожу. Ягуар. Сильный, нервный. Беспокойный. Он бегал по лесу до рассвета. Не радиохоты. Чтобы выть. Чтобы бежать от боли. Он не мог сказать «я скучаю». Но каждая лапа на земле — это был её зов. --- На пятый день он решил уничтожить всё, что его с ней связывало. Сжечь её письма, рисунки, фотографии. Но рука не поднялась. Он просто сел на пол и смотрел. Листы лежали перед ним. Их было много. Она рисовала в тетрадях. Его профиль. Его руки. Её страх. Он лежал и вдыхал их запах. Пахло лавандой и карандашами. --- На шестой день он вошёл в её комнату. Никого. Только запах. Он сел на её кровать. Провёл рукой по подушке. Взял её плед. Закрыл глаза. И вспомнил всё. Как она смеялась, неловко поправляя волосы. Как смотрела на него, когда думала, что он не видит. Как засыпала в кресле, уткнувшись носом в книгу. Он хотел её. Не телом. Не просто. Хотел её живую. Здесь. Дома. С ним. Но, может, она уже мертва. --- На седьмой день он стоял у озера. Он больше не пытался думать. Просто дышал. Лёгкий ветер скользил по воде. Пахло сырой землёй и мхом. Вдруг всё изменилось. Боль — не физическая — резанула грудь, как нож. Всё в нём сжалось. Что-то пробудилось. Что-то, что спало веками. |