Онлайн книга «Триумф поражения»
|
"Эх ты! — говорят глаза Димки. — Трусиха!" "Не бойся, девочка!" — беспокойство даже в добром взгляде Дениса Владиленовича. Дарья Владиленовна спокойна и странно счастлива, она машет мне сухонькой ладошкой и салютует бокалом шампанского. — Я буду в машине, — возвращает меня в эту реальность Саша. Спокойный. Сильный. Но уже не уверенный в себе. Он надевает пиджак, и я вижу, как слегка дрожат его руки. — Я буду очень счастлива, если ты возьмешь меня замуж, Саша, — хрипло отвечаю я. Тишина мгновенно нарушается: все начинают говорить одновременно и очень громко. Что именно они говорят, я совершенно не понимаю. Ни словечка. Саша тоже что-то говорит моей макушке, крепко, до хруста костей обняв меня. — Очень жить хочется! — пищу я, вырываясь из родных объятий. — Прости? — не понимает меня Саша, слегка ослабив хватку. — Ты меня раздавишь, — ворчу я, но не отпускаю его сама, вцепившись в широкие плечи. — Гип-гип! Ура! — дурачится Димка. И начинается настоящий хаос. Все говорят, смеются, чокаются бокалами, что-то выкрикивают нам с Сашей. — Какая-то цыганская свадьба! — снова ворчу я, улыбаясь и смущаясь. — Кстати, о свадьбе! — встревает в разговор Димка. — Надеюсь, в родном агентстве? — Надеюсь скоро? — это уже Павла Борисовна. — Давайте в сентябре! — говорю я Саше и всем остальным. — Очень хороший месяц для свадьбы! — До сентября еще три месяца! — с ужасом отвечает мне Димка. — Три — это долго, — поддерживает Димку Саша. — Я не дотерплю. Умру от ожидания и отчаяния. — А когда? — совершенно теряюсь я. — В августе? — Долго! — вредничает Саша, медленно приближая свои губы к моим. — Помолвка через две недели будет готова! — клянется Димка. — Так что свадьбу можно и в июле сыграть! Саша останавливается в паре сантиметров от моих губ и грозно, по-холодильниковски, смотрит на моего помощника. — Согласен! — трусит Димка. — Это тоже долго! Помолвка через неделю — свадьба через две! — Вы с ума сошли! — паникую я. — Это слишком… — Долго… — заканчивает за меня Саша. — Помолвка через три дня. Свадьба через неделю. У нас профессиональное агентство. Наш поцелуй тонет в море восторженных криков. Черезнесколько минут, совершенно ошалевшая от произошедшего сегодня, я послушно иду за Сашей к его автомобилю. — Тебе не кажется, что мы торопимся? — нервничаю я, садясь в машину. — Мы медлим, — серьезно отвечает Саша, садясь рядом. — Я бы расписался завтра. — Нас никто не распишет, — смеюсь я, поражаясь такому напору. — Нам совершенно некуда торопиться! У нас же все… было… — Ничего еще у нас не было! — целует меня в кончик носа Саша. — И я действительно все могу организовать завтра. — Подожди, — не сдаюсь я. — Я не сторонница ритуала помолвки. Странно это все! — Ага! — хмурится Саша. — Помолка — странный праздник? Празднование развода тебя, мне помнится, не смущало! — Это другое! — хихикаю я. — Это для сильных духом. Вот будем с тобой разводиться, тогда тоже устроим праздник. — Я тебе разведусь! — шутливо пугает меня Саша, быстро наматывая мои волосы на одну руку, а другую кладя на мое горло. — Уходишь в режим "Холодильник"? — провоцирую его я. — Боишься? — шепчет Саша. — Нет, — честно отвечаю я. — Я по нему соскучилась… Сашины глаза вспыхивают затаенной радостью: — Тогда ухожу… Поцелуй сильный, глубокий, почти бешеный. Ну, здравствуй, Холодильник! |