Книга Вопреки. Том 1, страница 122 – Анна Бэй

– Простите! – извинился передо мной один из них,столкнувшись в толпе.

– Ничего! – улыбаюсь ему я, а сама слышу его разговор по телефону.

– Мистер Вуарно, снова ничего.

– Ищите, – доносится приказ из трубки, – Не встревайте в дела Вон Райнов, просто найдите мне этого нелегала.

– Так точно, сэр! Вас встретить?

– Нет, будь на месте. Я приеду через пару недель собирать жатву. Понял меня? Результаты, результаты!

Значит, через две недели полетят головы тех, кто меня не найдёт, а они не найдут, уж я постараюсь.

Месяц не пролетел, а медленно прополз, не обременяя себя скоростью. Грех жаловаться, но скучаю по Мордвину. Вообще я всегда хотела посмотреть Францию… конечно осеннюю, а не зимнюю, но тут такая «зима», что смешно. Я хожу в музеи, театры, спорт зал… и всё же душа не на месте.

Здесь я Жюли Ренар, девушка семьи из среднего достатка француза и польки. Остальная легенда насыщенна всяким информационным мусором, совершенно не играющим никакую роль.

Огромное разочарование в том, что я почти не чувствую вкуса еды. Находясь ни где-то, а в столице кулинарии. Толи раз побывав в Сакрале теряется эта способность, толи Лимбо причиной – не знаю, а библиотеки Мордвина в доступе нет для поиска ответа. В любом случае я вяло перебираю еду, насыщая тело, но удовольствия от этого процесса не получая.

Даже записалась на кулинарные курсы, и сам процесс конечно впечатляет, ведь это целая философия, тончайшая наука. Жаль, что результат оценить по достоинству не выходит.

Но зато преподает курсы харизматичный парень по имени Шарль. Ему слегка за тридцать, хорошо сложен, тонкий юмор, красивые руки, невероятно готовит. Ходим с ним в разные места, да и в целом я тщательно делаю всё, чтобы скосить за нормальную.

– Жюли, мне порой неловко. – он галантно улыбается и задумчиво смотрит вдаль.

Мы неспешно гуляем по вечернему парку после очередного кулинарного урока. Я сыта и безмятежна, хотя на языке не феерия французских изысков, а постный привкус совсем чуждой мне жизни. Я не на своём месте, меня здесь не должно быть! Меня касается учтивая ладонь мужчины, на которого заглядываются очень многие женщины. Но я нахожу его скучным, лишённым…. огня!

– Почему? – уточняю я, лишь бы не прерывать разговор, хотя суть пролетает мимо с завидным постоянством.

– Я ведь даже не знаю, сколько тебе лет. – он усмехнулся, сжал мою ладонь.

– Разве девушек о таком спрашивают?

А я ведь не знаю сколько мне лет. Серьёзно! Как давно мне было двадцать? Точно ведь было… да?

Пара неловких фраз, вагон французского обаяния и вот я у входной двери изворачиваюсь от нежеланного поцелуя, получая игривый комплимент:

– Сексуальная кокетка! – Шарль прощается и павлином уходит восвояси.

– Скатертью дорога… – с досадой выдыхаю я ему в ответ.

Ужасно хочу его хотеть. Хочу сбросить сексуальное напряжение с мужчиной, который ведётсебя цивилизованно, хочу сделать всё в спокойной обстановке взаимоуважения. Не хочу грязных перепихов в вонючей подворотне Сакраля, или следствия изнасилования в каталажке. Я хочу нормальный секс с нормальным мужчиной. Но фиаско в том, что нормального мужчину я не хочу. Хочу ненормального, вполне конкретного, и даром сдались все остальные, которые будут меня добиваться, зажгут свечи, сводят в ресторан и принесут кофе в постель.