Книга Дениз: инструкция по выживанию для некромантки. Жена для Властелина Тьмы, страница 8 – Марьяша Ришелье

Потом его тонкие губы дрогнули.

Чуть-чуть.

— Вы всегда так знакомитесь? — спросил он.

— Только с потенциальными мужьями, — любезно ответила я. — Обычно я вежливее. Но вы же Властелин Тьмы. Решила, что вы оцените честность.

— Оценил, — кивнул он.

И сделал шаг ко мне.

Ближе. Совсем близко. Так, что я почувствовала холод, исходящий от него — такой же, как от меня. Магия Смерти гудела между нами, как натянутая струна.

Льюин наклонился к моему уху.

— Значит, убивать друг друга по очереди? — прошептал он. — А в перерывах что?

Я не дрогнула. Только улыбнулась шире.

— Придумаем, — пообещала я. — Я фантазерка.

Он выпрямился. В его светлых глазах мелькнуло что-то, похожее на интерес. Живой интерес. Для некроманта — почти страсть.

— Проходите, — сказал он, разворачиваясь и жестом приглашая меня следовать за ним. — У нас есть о чем поговорить.

— Например, о цветах для свадьбы? — предположила я, догоняя его. — Я предлагаю черные. Или красные, но только если они выросли на могилах.

Тощий советник позади нас всхлипнул.

Льюин хмыкнул.

— Вы мне начинаете нравиться, леди Дениз.

— Я себе давно нравлюсь, — ответила я, переступая порог его замка. — Осталось убедить в этом вас.

Внутри было темно. Красиво. Везде горели черные свечи, на стенах висели гобелены с сюжетами из жизни мертвых, а по углам шуршало что-то невидимое. Идеально.

Я сделала глубокий вдох.

Пахло домом.

В прямом смысле. Моим домом. Тем, где я выросла среди запаха смерти и магии. Только здесь было лучше. Здесь никто не пытался сделать из меня светлую леди. Здесь можно было быть собой.

Я покосилась на Льюина, который шел рядом, и подумала:

«Интересно, а у него правда есть привычка сворачивать шеи надоевшим любовницам? Надо будет проверить. Аккуратно. После ужина».

А вслух сказала:

— У вас красиво. Кто ваш декоратор? Надеюсь, призрак.

Льюин бросил на меня быстрый взгляд.

— Вы угадали.

— Я всегда угадываю, — пожала плечами я. — Это мой дар. Ну, кроме некромантии.

Мы вошли в большой зал, где уже был накрыт стол на двоих. Черная скатерть, черные тарелки, серебряные приборы, в центре — композиция из сухих веток и, кажется, чьих-то костей. Очень романтично.

— Присаживайтесь, — Льюин указал на стул.

Я села. Сразу положила локти на стол. Достала из складок платья кинжал (маленький, чисто поточить) и принялась рассматривать узоры на лезвии.

— Не стесняйтесь, — сухо заметил Льюин, садясь напротив.

— Я и не стесняюсь, — удивилась я. — Это я так расслабляюсь. В моей семье за ужином всегда кто-то с ножом играл. Обычно я.

— А ваша сестра?

— Эмилина? О, она молилась. И пыталась отобрать у меня нож. Безуспешно.

Льюин наполнил бокалы темно-красным вином. Я принюхалась — вроде не кровь. Хотя кто их знает.

— За знакомство, — поднял он бокал.

— За то, чтобы оно не стало последним, — подхватила я, чокнулась и отпила.

Вино оказалось отличным. Терпким, с нотками чего-то… могильного? Нет, показалось. Наверное.

— Итак, — Льюин откинулся на спинку стула, разглядывая меня с новым интересом. — Вы подменили сестру, проехали три дня, врываетесь в мой замок, заявляете, что будете меня убивать, и при этом пьете мое вино. Смело.

— Я предпочитаю слово «обоснованно», — поправила я. — Я знаю, что вы сделали. Вернее, что вы сделаете.

— И что же?